jueves, diciembre 21, 2006

Desprolijidades

Es realmente molesto el calzoncillo chico. Especialmente cuando sabemos que alguna vez nos calzó bien y que, por el engorde, hoy se nos mete en el culo.

miércoles, diciembre 20, 2006

Pingüinera (1)

Nestitor le dijo a los milicos que, obviamente, debían estar tan compungidos como nosotros por la desaparición de Jorge López.
Hubo tibios aplausos.
¿No está frito eso del ellos y nosotros?
Esos mensajes no me caben, como tampoco me caben los milicos.
Pero uno ya sabe que El Monstruo del Crítiti (recuerden el dibujito) es necesario para mantenernos con miedo, agazapados.

Espíritu de cuerpo

El proceso mediante el cual una persona muestra la hilacha me da gracia.
El otro día leí Las viudas de los jueves (un libro ñi).
De puro boludo me puse a ojear las críticas de los lectores (en cuspide.com): un dudoso análisis literario; algunos comentarios sinceros; y… mire usted, la mayoría atacando la temática de la obra; afirmando que la vida en un country no es promiscua ni oscura, ni nada de lo que cuenta esa mujer satanista.
¡Ja! ¡Hipócritas!
Ante cualquier duda consulten a la familia Dalmasso.

martes, diciembre 19, 2006

Caminantes

La gente es una falsedad.
El gentío se descompone en individuos que transitan la vida por caminos diferentes, únicos.
Es verdad que existe El Gran Corso de la Vida, por el que nos arrastran la moda y la normalidad. Pero a pesar de todo somos individuos. Experimentamos el calor y el miedo, lloramos y reímos de maneras únicas e irrepetibles.
El gentío es, en realidad, una multitud de caminantes que ignora de dónde viene y hacia dónde va*.

*Homenaje a Rubén Darío.

viernes, diciembre 15, 2006

Ironías

Tener un aire acondicionado cómodamente abandonado en medio del comedor, no tiene precio.
La instalación, obviamente, se paga con Visa.

lunes, diciembre 11, 2006

Estaciones incongruentes.

—¿Bajás acá?
—No, sigo hasta el infierno*.

*lo dije por la calor, ¿vio?

martes, diciembre 05, 2006

La grieta

El día comienza con pereza, estirándose desde el horizonte hasta llegar a mi cama.
Me despierto con un sabor pastoso de sueños truncos y realidades pegajosas. El trabajo espera afuera de la cama, igual que'l cepillo de dientes.
Llego a la oficina sin desayunar y empieza la triste vulgaridad de lo cotidiano (Antonio Berni dixit). El mundo se ha convertido en ese engranaje perfecto soñado por los fordistas; un bicho gigantesco, madre de otros bichos diseñados para comer, que viven gracias a muchos bichitos diseñados para ser comidos.
¡Qué aburrido todo esto!
Entonces descubro la ventana, trunca por rejas que dan (+) seguridad y (-) libertad, del otro lado hay un jardín marchito, inalcanzable. En una rama veo un gorrión sin pedigree que mueve su cabeza a un lado y al otro. ¿Me ve? ¿Me estudia? ¿Le importo?
Entonces canta, y su torpe canto me eleva y me hunde, me vuela con el viento, me pierde entre nubes de algodón manchadas con aceite.
No importa, la triste vulgaridad cotidiana ya es sólo un recuerdo, como mi escritorio y mis entumecidas manos, caminando sobre el teclado.

martes, noviembre 28, 2006

Mirando

La gente que camina por la calle arrastra sombras.
Son cristalinas como vidrio nuevo.
Pero a veces, las sombras se vuelven negras y pesadas.
Cada quien es dueño de llevar consigo la oscuridad que se le cante, el problema surge cuando intentan pasártela.
Suficiente tengo con vivir en Buenos Aires.
Gracias viejo, ya colaboré.

sábado, noviembre 25, 2006

Mi diario VIII

Algunas reflexiones pesan más que el sentido común, contienen ese ingrediente irracional que se nos presenta como único escape de la rutina.

Agenditas, 09-02-2006

viernes, noviembre 24, 2006

¿Y si tienen razón?

El otro día pensé que quizá tengan razón y mi vida es un fracaso. Entonces, todavía me resta regodearme en la caída.

Agenditas, la evolución del viejo diario.

lunes, noviembre 20, 2006

El cascote de Sísifo

A uno le entrá el miedo cuando, finalmente, la cosa llega. Porque se ha empujado la piedra tanto tiempo que uno se ha acostumbrado al peso.
El final, la cima, deja sin sentido el tiempo que ocupó la espera. La inmovilidad se vuelve ansiedad, con una pizca de cagazo, ¿o acaso no llena el culo de preguntas la certeza de un nuevo comienzo?

miércoles, noviembre 15, 2006

Una pena

¡Lástima que ya nadie se emociona viendo un gorrión en la cornisa, comiendo las miguitas que uno le ha dejado!

martes, noviembre 14, 2006

Diálogo de borrachos V

—Negro, la vida se nos está yendo en estos corchos.
—¿Mmmhjué?
—Nada, pasáme la botella.

Diálogo de borrachos IV

—Tomemos otra.
—No quiero.
—¿Eh? Dale, tengo el pico caliente.
—No quiero che, ya tengo una en cada mano. Imagináte donde me meto una tercera.
—¡Ah!

Alas

Escibrí algo en un libro y lo abandoné en el subte. Alguien lo encontró y me envió un mail afirmando que si hubiera más como yo...
Es rídiculo. Apenas copié un gesto que jamás salvará al mundo.
Sería interesante que dejáramos de ser entusiastas biógrafos de vidas ajenas para convertirnos en protagonistas de la nuestra.
Aunque no me gustó El efecto mariposa, reivindico la imagen que insinúa su título: delicadas alas coloreando el cielo con fragilidades.

Arreglaremos las cosas regalando maravilla y belleza.

sábado, noviembre 11, 2006

Hiedras del orto

Me ataca la nostalgia, esa voz torcida que susurra al oído: antes, antes, antes... Pero yo soy hijo de mi presente y sé, más bien intuyo, que el cosmos es nuestro cuerpo y el tiempo no nos sucede*.

*Alejandro Jodorowsky, los tecnócratas.

lunes, noviembre 06, 2006

Iluminación

El verdadero problema de ser un imbécil es que uno jamás se da cuenta.

Los miserables

La peor miseria se tiene lastimando a quienes se ama; uno ve el fantasma del miedo en el tarascón dirigido a los seres queridos.
Entonces se abre un vacío debajo del alma; un vacío repleto de oscuridades, difícil de llenar con palabras, lágrimas o disculpas.

jueves, noviembre 02, 2006

Metafísica de cotillón

Se siente bien esto de soñar mundos imposibles:
mudos,
invisibles,
y con sabor a menta.
El problema suena a las seis de la mañana,
porque sabés que falta bañarse y salir para el infierno,
digo,
el trabajo, que es lo mismo que el infierno de la sensibilidad.

Haciendo la careta

A veces las circunstancias nos empujan a dudar de nuestra sapiencia. Nunca terminamos de afirmarnos en la vera vittá, ni llegamos a tener claro qué es lo que nos llena el culo de preguntas.
El miedo siempre derrumba ese títere que lucimos ante los demás; la pose careta que miente —como miente cada cosa que sabemos, decimos o hacemos cuando hay un público escuchando— y no para de mentir mientras abrimos la bocota.
El títere hace agua pensando que nunca vamos a llegarle a eso que soñamos y que la vida —esa cosa fugaz que nos atraviesa en su camino hacia el carajo— no puede ocurrirnos cada vez más rápido.
Pero hay que waitarla, mi viejo, hay que waitar la jeta para ser de a deveras frente a los demás y bancárselas todas, y bancarse, con un soberbio gesto de triunfo, que las cosas salgan mal cuando uno no sabe barajarlas.

¡He dicho!

viernes, octubre 27, 2006

Sendrianas

Vendo molde de cartón apto para fabricar cerebros de plástico.

jueves, octubre 26, 2006

Recuerdos atrofiados

Siempre llega esta hora y me pregunto, entre mates y fa'turas: ¿Si tengo tanto cuentito listo por qué conchis no los publico?
Entonces ritorna la sombra de mi pasado 'urfero y el coso ése* de esperar que la ola se curve para agarrarle más envión y pegar la voltereta que...
Las asociaciones que hace la mente pa' tranquilizarlo a uno.
¡Qué lo parió!

*Entiéndase coso ése como experiencia adquirida luego de romperse la crisma contra el fondue repetidas veces.

martes, octubre 24, 2006

Nazarena vs La Mona

Cada vez que veo a Nazarena no puedo dejar de pensar en los 100 oficios* de la Mona Giménez.
¿Podrá nuestra bella heroína (de plástico) superar al fiero cantante?

*Recordamos a los lectores que la Mona Giménez realizó 100 oficios con la intención de recaudar dinero para festejar el último día del niño en Córdoba.

¿Libros electrónicos?

Ahora resulta que Sony la va contra el libro de papel. Sacó la mierda esa, el Sony reader no sé qué.
No viejo, la vida sin papel no será lo mismo.
Estoy pensando seriamente en armar una célula terrorista que despache cada Reader a simple vista. Una especie de vengadores anónimos de los imprenteros.
En serio, che, ¿me van a decir que piensan privarse de los paseos por las librerías de viejo?
Yo entiendo que busquemos cuidar los árboles, pero fomentar el mercado líquido de libros ya es irse al carajo.

lunes, octubre 23, 2006

Se fue Nelson

¡Adiós Ratman!
Es una jornada triste para todos los cultores del humor negro. Lo sobrevive un hijo de tamaño normal.

jueves, octubre 19, 2006

La historia del mundo II

La historia del mundo

LA HISTORIA DEL MUNDO (un documental sobre la vocación)

Proyección: Sábado 21 de octubre

Horario: 22:00 y 23:30 hrs.

Dirección: HIP BAR / Hipólito Yrigoyen 640 (Capital federal)

Entrada: $5 incluye consumición.

SINOPSIS

¿Que es la vocación? ¿Se puede expresar con palabras? ¿Hay personas que tienen vocación y otras que no? y en el caso de que las haya, ¿todos lo saben?

La historia del mundo, es un documental sobre la vocación y la búsqueda de la identidad de un grupo de jóvenes. A partir de cuatro historias, en la cual se cruzan la vida de un músico, una fotógrafa, un diseñador y una investigadora, se intenta responder a estas preguntas.

El documental plantea un final abierto y propone ver, si dentro de diez años, los jovenes han podido llevar adelante su vocación, si han cambiado, o simplemente, abandonado sus sueños.

Protagonistas:

Martin Canosa

Javier Suzuki

Mariana Rodriguez Subieta

Julieta Romalde

Participación especial:

Carlos Belloso

Escrito, dirigido y producido por:

Manuel Garcia Tornadu

Christian Nobile

miércoles, octubre 18, 2006

Beautiful day

Peronist day.
Cómo hace una pila de años, los compañeros unidos se agarraron a los tiros. Es increíble pero, aún muerto, el General parece seguir con ganas de armar quilombo.

viernes, octubre 13, 2006

Del arcón

Que no te devoré el mundo, no, poniéndote el antifaz. Y buscando acomodarte en medio del derrumbe de su decadencia. Pues la enfermante histeria que hay a su alrededor, tratará de agotarte para que formes parte de su digestión. Y en su falso amor, padecen de pasión, antes de arrepentirse de su error.
Hermética, tu eres su seguridad (¿allá por el 93/94?)

jueves, octubre 12, 2006

Paradoja II

¿Cómo hacen los tristones de Radiohead para imaginar tanta belleza? ¿Eh?

sábado, octubre 07, 2006

Las brujas no existen

Pero que las hay, las hay. A la izquierda podemos observar a dos integrantes del Cachavacha's Summer Team, Rufino 2007.

viernes, octubre 06, 2006

¡Bund!

Olvidé lavar los calzoncillos; me pongo el boxer ahorcador o recorro el alfanos' way.

¡Tomá puto, yo me río igual!

Sonreír ante la tristeza tiene doble valor: barajamos la infelicidad pero escogemos sobreponernos a ella. Sólo por joder al destino, que nos abruma con su manto funesto.

Dos veces quince

Cuando llegás a una determinada edad en tu vida, los recuerdos tienen el peso suficiente como para asfixiarte de nostalgia. El truco está en mantener la cabeza fuera de la inundación de lágrimas.

jueves, octubre 05, 2006

Cifai ataq

Y se viene con todo, sí, como la banda de Merlo.

Raíces

Uno debe encolumnarse detrás de los ideales que considera dignos. Esto es: yo soy bostero, ergo, incendiamos el gallinero. Es justo y necesario señor Macri incendiar el templo del temor, y qué carajos.

lunes, octubre 02, 2006

Desfibrilando

A veces veo venir el subte de la discordia. Arranca en la estación Embole pero yo me lo tomo, principalmente, en A mí no me jodan.
Viéndolo venir uno puede agarrar el boleto y revolearlo a las vías, con la esperanza de que la formación pase de largo.
Entiéndase, hoy es un día harto laboral. Uno de esos días en que uno dice ¡basta!, déjenme bajar. Y se harta.
Uno podría suicharse en modalidad combativa; agarrarse el calzón y enrollárselo en la jeta, cual piquetero quebracheril. Entonces uno tiraría piedras e incendiaría coches de policía.
Pero, en el fondo, uno sabe que jamás lo haría más allá del comentario.
Me fatigo de sólo pensarme escapando de la yuta. Y tal vez sea esa fatiga la culpable de mi esclavitud.

Postanexa

Chequeando los dichos de un visitante, nuevamente comprobamos el nexo que generan los blogs. Y de paso nos cagamos de risa.

Para mayor comprensión, ingrese aquí.

Algo así

La semejanza entre fugacidad y fugazzeta es, precisamente, el olor a cebolla.

sábado, septiembre 30, 2006

Mi diario, in extremis

Hay algo inquietante en la soledad. Algo que recuerda al miedo a la muerte. Uno siente que la sociedad empuja hacia afuera, hacia el margen, con una fuerza despiadada.
Después, el estigma del mea culpa aparece para convencernos de que la soledad, como todo lo malo que nos ocurre, es consecuencia de nuestros errores.

La inquietud se invierte; empezamos a temerle a los otros, y a despreciar la vida.
Mi diario, agosto 29 de 2006

viernes, septiembre 29, 2006

Sin retorno

El tipo pensó que apoyar en el bondi no era un crimen.
Aprovechó la volada para arrimar el bochín, haciéndose el distraído. No se dio cuenta de ése pibe, el que tenía un feo gesto de incomodidad.
El apoyador no podía, no quería saber que existe el mal humor en el bondi mañanero. Encima, el joven caballero andante de feo gesto buscaba una excusa, una mísera excusa, para agarrarse a palos.
El apoyador se ligó unos bifes, bien merecidos y bien cocidos; la joven doncella agradeció con abrazo y beso en la mejilla.
De mientras meditaba yo, desde el fondo del bondi, que algunas consecuencias de la fugacidad contemporánea tienen, al menos en este ejemplo, desenlaces macanudos.

jueves, septiembre 28, 2006

Paradoja

Tanto pensar en formas alternativas de pensamiento me está volviendo monotemático.

miércoles, septiembre 27, 2006

Imprecisión

No es exactamente negro, digamos un más(ocre). A la final, el resultado es el mismo.
Es el eterno problema de mi escritura, se vuelve imprecisa cuando le apunto a lo concreto. Porque si hay algo que no tengo es concreción.
Siempre me excuso, en el tayer ¿vio?, con eso de que tengo una imagen en la cabeza y procuro sacarla pero ella no quiere salir. Y entonces pasa esto: una imagen mental necia me hace decir giladas. Y las digo como si tal cosa, más por falta de criterio que por ser repetitivo.
Cuando releo lo dicho o escrito, me pregunto ¿usted le entiende?

Ma' sí, yo le posteo igual.

lunes, septiembre 18, 2006

Y dicen que vuelve,
sí,
en un blog negro,
como la noche misma.

¡Y quién sabe! Si volvieron Ulises y Perón, y hasta Rosas (después de muerto).
¿Por qué no han de volver los pájaros?

jueves, agosto 17, 2006

FINE


agradezco a todos los que pasaron por la pajarera

lunes, agosto 14, 2006

Mea culpa, fiesta beat

Estimados lectores:
Ya sabrán lo ocurrido en la Fiesta Beat.
No puedo pedir más que disculpas.
Si desean su dinero, me mandan un mail.


A efectos de recordar correctamente a mi madre, les informo que yo era el individuo de gorra blanca que cobraba las entradas.

jueves, agosto 10, 2006

EU!

miércoles, agosto 09, 2006

Y cómo le iba diciendo

... Eran épocas de carnaval. Yo tendría doce años y me quedé duro porque le explotó la bombita en la cara. Encima iba vestida con ropa seria. ¡Zas! Pensé, ésta va para el trabajo y ahora me ensarta un carterazo.
-¿Quién te creés que sos para mojarme así, pelotudo?
Dije la única respuesta que se me ocurrió:
-Sólo soy un instrumento del rey Momo.
Entonces sí, porque me lo merecería, recibí un carterazo en la jeta.
Agenditas, long time ago.

Nocturnitas

Ya publicaron el cuento ése, oquei, ahora falta presentar la chevist y darle para adelante. Pero la incomodidad no se va, me sigue rondando a pesar de la publicación. Claro, es el estilo del cuento ése, no me gusta. A veces pienso, ¿no?, porque yo cuando pienso me comprometo de verdad con mi propio pensamiento; decía que pienso, a veces, en que uso demasiadas comas.
Agenditas, una evolución del viejo diario.

lunes, agosto 07, 2006

Vaivenes de la política expansionista

Hace unos días me pareció curiosa la forma en que el primer ministro israelí justificaba la masacre de civiles libaneses denostando a la Unión Europea por las barbaridades cometidas en Kosovo.
Dijo algo así: que la UE no me venga a decir nada sobre muertes de civiles, ellos mataron a 10000 en Kosovo, ¡10000!
Está bien señor Olmert, entiendo que tome el reclamo como algo cuantitativo sin relación con los supuestos derechos humanos de esos potenciales terroristas.
Volveremos a reclamarle cuando pasemos la barrera de los 10000 fiambres, a ver si alguien nos da bola.


P.D: todos jugamos, alguna vez, a comparar quién la tenía más larga. En este caso comparan quién se equivoca más con un simple body count.

jueves, agosto 03, 2006

Confesión

Debo decirlo, el nuevo papá me causa miedo.
Parece el emperador de la guerra de las galaxias.

P.d: ¡Y cuándo se ríe es peor!

martes, agosto 01, 2006

Fiesta

panizzaster@gmail.com

miércoles, julio 26, 2006

Pachanga

Entro al cajero del banco, a cada lado de la puerta hay un policía, esos del chaleco naranja. Hago la operación sin problemas, salgo y alcanzo a escuchar:
-... fumando marihuana y tomando alcohol, sin parar.
-¡Esa es la que vale!
Yo no los juzgo. Uno no puede decir que algo está bien o mal. Pero suena raro en dos policías de chaleco naranja. No sé.

miércoles, julio 19, 2006

El mundo de Nicte

-Me alegra verte otra vez. Espero que esa muerte te haya enseñado a no dejarte matar.
-Sí, y además caí dignamente.
-¿Te enorgullecés de tu muerte?
-Claro, no me entregué sin matar.
-Desperdicié mucho tiempo en vos. Resultaste tan obtuso como los retrógrados que te cazaron.
-No entiendo por qué me tratás así.
-Porque sí, porque tu ceguera me enoja. Ellos enardecen ese heroísmo homicida del que te enorgullecés. La diferencia está en la representación, ellos querían demostrarlo matándote y, vos, no dejando de matar.
-Pero la Dama enseña que la resistencia es divinidad.
-Ella puede dignificar el suicidio pero yo soy tu maestro y trato de inculcarte otros valores. ¿qué sería lo meritorio de tu muerte: la cantidad de enemigos que mataste o tu obstinado deseo de vivir?
-¡Uy, me mataste!, creo que ambas.
-La próxima vez que contestes sin pensar voy a matarte de verdad.
-Pero necesitamos ideales, convicción, ferocidad.
-Olvidate de la ferocidad. Es verdad que necesitamos convicciones e ideales, pero deben darnos fuerza para vivir convencidos y no para morir cercados.

Imaginarios, capítulo III: noniú y el escolasta.

Se quedó en el '76

'Para conseguir esto hemos luchado siempre porque esta situación que se estaba viviendo era ilegal, ilegítima y fue instrumentada por el poder político de terroristas de ayer que están en el gobierno de hoy', agregó Mones Ruiz, quien detalló que 'esta decisión debería aplicarse en las demás causas que se le tramitan'.

*Sobre la excarcelación de Bussi.

Ma' fangulo

Como buenos pecadores se fueron al infierno. La justicia divina se encargó de incinerar a los proxenetas de la pelota pero, yo me pregunto, ¿el Milán no se va?
¡Dios libre y guarde a Deportivo Berlusconi!

lunes, julio 17, 2006

¿La guerra es una respuesta?

Un bando culpa al otro: la provocación siempre proviene de la otredad, de incomprensibles sanguinarios a quienes debemos exterminar porque nos desean la muerte. Respondemos con una fuerza superior porque estamos seguros de que esa respuesta es la aniquilación del enemigo, ese otro que no comparte mis metas, mis ideas. Ese otro que pretende, sin ningún derecho, forzar su entrada en mi futuro.

Remontándonos al pasado vemos que hubo varios, demasiados, intentos de erradicar al otro. Borrándolo. Sepultándolo en el desierto. Incinerándolo. Recordar ese pasado nos demuestra que no hay guerras justas ni justificables. En todas se derime un exterminio.

No existen razones sino excusas: un bando culpa al otro, contraataca esperando una reacción, una respuesta que justifique el próximo ataque, despiadado, que acerque, aunque sea un poco, una solución final.

allá no hay bandos, sólo muerte.

sábado, julio 15, 2006

Te creía otra cosa

Siempre que me preguntan a qué me dedico -y contesto- me creían otra cosa. En cambio, si me preguntan que estudio -y contesto- se imaginaban algo así.

¿Mi pasado será un enigma o un error?

¡Válgame Kronos!, mejor no preguntar.

jueves, julio 13, 2006

Los tiempos nuevos

No puedo adaptarme a la contemporaneidad, la veo como un algo resbaloso, extranjero. Soy un inadaptado social –no conozco las formas- y temporal –no manejo los valores- de mi época. Tampoco comparto los gustos ni disgustos de mi generación.

Soy un mutante -¿en verdad lo soy?- aunque en estos tiempos de liviandad posmoderna, donde la moda dio lugar a la tendencia, no considero que pueda darse una mutación como la mía. Insisto, no es posible evolucionar por fuera de la especie, al contrario, creo que mi supuesta rebeldía es sólo una moda incipiente o una nueva tendencia.

No puedo adaptarme. No puedo compartir. Me siento infeliz frente a las felicidades y alegre ante las desdichas. Entonces entiendo; me he convertido en la náusea, en el asco que siente una parte de mi generación frente a esa gran institución que es La Sociedad.
Sólo soy un vómito más de una rebelión invisible.



Perdón, debí aclarar: 15-03-1999.

miércoles, julio 12, 2006

La violencia jamás será poesía

Voy cayendo lentamente hacia un vacío que es abismo.
No hay preguntas o respuestas, sólo queda el miedo.
Me tapo los oídos para no escuchar el llanto de los muertos.
Cierro los ojos para no ver la sangre de los mártires.
Pero la muerte sigue y sigue, ignorando indiferencias.
¿Y cómo podría callarme?
¿Dónde podría esconderme?
Parieron otro atentado,
otra cosecha de muertos inocentes.
En este juego los dados están cargados de plomo y se vacían -siempre- sobre nosotros,
el mundo del pueblo,
los giles.

lunes, julio 10, 2006

Creer o reventar

El mundial de la mediocridad y el amarretismo tuvo el campeón que se merecía: La Italia picapiedra le ganó en egoísmo al equipo más rústico que pudiese armar Bianchi.

El sensacionalismo de la prensa: Dijo que el agresor usaba un arma de guerra -una pistola-; que era pelado -¿un skinhead?-; y -¡cuándo no!- que estaría participando de un juego de rol; ¿No sería más coherente decir que está loco, escoja usted su patología preferida?

Ahora que los coreanos tienen el pito parado: Yankiland y El Imperio Solar se empezaron a ensalivar el tuje pero -epa, epa- de mientras se masajean el pito propio. ¿El mundo tenía que llegar a una hipótesis de conflicto -real- para aflojarle a la joda, muchachos?

sábado, julio 08, 2006

Los caminos de la vida

Llegado el punto de batir la chocolatada descubro que no hay leche en la heladera. Esto es un atropello del destino.
¿Y ahora quién irá al supermercado?

viernes, julio 07, 2006

Mi diario VII

07-06-2006
Y otra vez peleándome porque me dicen boludeces. Maldito ego saltarín influenciado por un amor propio exagerado. ¿Y todo para qué? Para decirle a alguien -que no conozco- que no soy mulo de nadie más. A él no le importa decirme mulo, y mi supuesto mentor tampoco está muy preocupado porque en verdad lo sea.
[acoto: a veces, Martín, sos tan poco inteligente. Ese esfuerzo emplealo en otras cosas. Hacés problemas por menudencias cuando el objeto de tu reclamo resulta obvio]
Exagerado, esa es la palabra. Uno debería conformarse con reconocer la parte de realidad que le compete manipular. El universo es otredad, una incógnita que deberíamos develar a través de relaciones sociales y nuestra capacidad para descubrir las intervenciones ajenas.
[acoto: ¡pará con la gilada!]
La mía fue una exagerada boludez.
[acoto: estoy de acuerdo]
Uno pierde el rumbo, obsesionándose con la idea de llegar a alguna parte cuando la realidad marca que el verdadero misterio parte de uno mismo -¿quién soy?- cosa que nos permitiría descubrir lo que ansiamos en verdad. Manejando el deseo podríamos evitar ser -como en mayor o menor medida todos somos- ganado del sistema.
[acoto: ese intento por descubrirte, ¿adónde te llevaría?]
Hacia dentro. Es mi próximo destino.

jueves, julio 06, 2006

Librerías

Tomo un café en el barcito de la librería violeta, esclavizado por la bendita tarjeta, también violeta, que supuestamente me otorga libros gratuitos.

Al lado mío discute un grupete de comunistardos* atrevidos que soluciona el mundo desde sus lentes cuadrados y sus frases vacías. Pienso, porque a veces lo hago sin querer, en la cantidad de naves industriales que debieron visitar estos tipos para hablar con tanta autoridad sobre el proletariado oprimido.

Pienso, también, que los teóricos jamás meditan sobre el abismo que separa práctica de teoría.
Ya fue, uno de estos individuos empieza a recitar fracesitas sobre la revolución bolchevique.

Tiempo cumplido señores, lean y relean la historia del estalinismo y el partido, por favor se los pido. ¿Cómo pueden hablar del partido después de tantos errores y muertes? ¡Piensen en los que vendrán, recapaciten, cambien las formas, no sé! ¡Aprendan de los errores, carajo!

Todo es culpa mía. Metiéndome en la boca del lobo me morfé el discursete barato del comunistardo high college que se politiza como el no-va-más-de-lo-nuevo. Y todo por un libro gratuito y una tarjeta violeta.
Sí, lo sé, lo barato sale caro, viejo.


*comunistardo: comunista de cotillón que vive de rentas heredadas.

martes, julio 04, 2006

Andarás bien

Sipa man, andarás bien por la 66 mientras andes engomado. Sin pactos ni tintas chinas, ¿prometido?

Y si firmás, que sea por un combo rockstar billetín muthafuca, porque sino ese cornudo te estaría cagando y no sé -en verdad que no le sé- dónde podrías encontrar un abogado que enjuicie al De(moño).

Aunque si es por los abogados la predisposición es lo de menos.

La vida en un minuto

Acá no hay Estopas para homenajear.
La percepción de la velocidad en el vivir nos confunde, lo tangible desaparece pronto y genera esa ansiedad que trocamos en nostalgia. La soledad llega con toda su crueldad y pensamos que no valemos nada o -peor aún- que merecemos tanta crueldad y dolor.
Pos que esto no le sea problema, cómo la vida contemporánea es tan veloz, al minuto siguiente estamos felices en un bar, compartiendo las miserias laborales, rumiando frustraciones y odios.
En serio, no llores güey, las miserias -como los laburos, las minas, los tipos, la guita, los libros y, sobre todo, los mundiales- van y vienen.
Las dudas podés enrollarlas en un supositorio y enchufártele'n* allá donde ningunos labios puedan hacerse eco de ellas.
Bueh, sólo escucharás ecos en labios selectos -y exploratorios- si se da el caso.

*breve homenaje a los deutschland que se quedaron arafue del mundial.

Abrazotote

Los pájaros te abrazamos desde aquí, cashual o'serveitor.
Es un abrazo virtual que puede sentirse inconsistente pero -los pájaros estamos convencidos- en este momento todos necesitamos ser abrazados, de enserio.
Fieles a nuestra costumbre de escribir tonterías para modelar un mundo mejor, escribimos tonterías. Es como una terapia, ¿vio? Un poco pa' descargarnos y otro poco para probar la cosa literaria, ya le sabe usté'.
Afirmamos, entonces, que nuestra pajarera está más maravillosa que nunca -con el delirio y la suciedad de nuestras heces- pero lamentablemente -lo maravilloso siempre tiene algo de siniestro- se nos ha vuelto muy pesada.
Por suerte a los pájaros nos queda el vuelo, y hoy sobran ganas pa' despegar.
¡Pst!

lunes, julio 03, 2006

Imposibilidad

El tren acelera y se pierde en la noche; me sé atrasado pero con esperanzas. Aunque mi verde sentimiento se fundamenta en pilares inseguros; el -supuesto- horario fijado por TBA.
¡Una lástima!

Mi diario VI

11-07-2005
El borde del día aparece sobre el horizonte. Un poco más y caeré hacia el doce.
Escribo desde la agonía de la birome maltratada en noches de insomnio.
Los finales simultáneos lo atemorizan a uno: se consume el día, se extingue la tinta, se acaba la lucidez.
Ya es tarde para salvar la noche o la birome sin matar mi escritura.
Tal vez la política se trate de eso: evitar una entre varias muertes sin preguntarse cuál es la "correcta".

Mundial V (y último)

¡Oh, berimbau!
Le dimos masita a los teutones, con toque y juego. ¡Hasta les ganamos en lo físico! Pero la suerte no nos acompañó en el tramo final y nos fuimos de herzog(queséyoqué). ¡No importa, papá, lo que jugaron eso' pibe'!
Pekerman, sos y serás el dueño de mi corazón fu'bolero.

jueves, junio 29, 2006

Panchería

stupid - bla, bla, bla...
yo -Marche un pancho tricolor.
stupid -¿Qué?
yo -Nada, un homenaje a mi abuelo.
stupid -¿hhhh?

P.D: si el estúpido supiese que tras su prepotencia no hay -porque reconozco su ausencia- ninguna fortaleza; si supiese que desde hace años añejo una piña en mi mano derecha: ¿hablaría cómo habla?, porque de cambiar su forma de pensar ni hablo, tiene el cerebro atrofiado.

miércoles, junio 28, 2006

Metaficciones culinarias

-¿Y si le pongo aceite?
-¿... qué?
-¿No quedará más jugoso?
-Mmmh, no sé. Me pa' que lo mejor es dejarlo en limón un rato y después sí, un poquitín de aceite, pa' agrandar el gusto.
-No sé, a veces pienso que me complico al pedo. No puede ser tan difícil cocinar un pollo.
Y ahí mismo cerré el diario, agotado el tema alimenticio no había nada más que hablar.

Mundial IV

X-Chíngate güero, ni jugando bien nos van a ganar.
¡Vamos la celeste y blanca!

El espejo, él y yo

-No, es un problema de posiciones. Ellos no entienden porque vos no querés entenderlos. Si pusieras algo de tu parte tal vez...
Silencio. Había algo que nublaba la visión. No podía precisar qué.
-¿Te parece?
-Claro, el bardo sale de vos, siempre. Es la fórmula perfecta: vos, un grupo, la incomprensión.
-Tenés razón...
Algo inasible como el vapor.
-Yo no veo que el problema sea mío.
El espejo del baño se sobresaltó.
-¿Ah, no?
-No, es otra cosa. Es una relación de poder entre los que saben y los que no.
Una forma etérea que reptaba sobre las paredes. Esa sombra brillante que se acurruca sobre sí misma después de una ducha larga.
-¿Quién defiende a Pekerman?
-Yo.
-¿Entonces?
-Por eso te digo, no saben nada de fóbal.
Otra vez la tibia caricia del vapor en este invierno glacial. Mi baño se lleno de calor mientras el espejo y yo conversábamos sobre el mundial. Cosas que pasan en mis mañanas ortopédicas de malosdormires.

miércoles, junio 21, 2006

Ausencias

Faltaba algo en ese texto; una coma, un punto y coma, o simplemente un punto final. Me esforcé por descubrir al ausente y, como no pude, me decidí por cerrar el renglón con un punto y aparte. Tal vez se digne aparecer mañana, no sé.

Mundial III

Chau, naranja mecánica. La próxima vez no te hacemos precio.

martes, junio 20, 2006

Mundial II

Presenciamos el desmembramiento futbolístico de Serbia y Montenegro. No pude sacudirme una ligera sensación de tristeza al ver los despojos de la -antiguamente vistosa- selección yugoslava de fobal.

miércoles, junio 14, 2006

Es algo, no sé bien qué

La lluvia cae en gotas. Y la miro caer. Descubro en ella -en la lluvia que es gotas- un reflejo cristalino, casi puro. Me veo a mí mismo goteando a través de la lluvia y sueño con espejos pequeños donde miraré la diminuta forma de mi alma. Pero no son espejos sino gotas cristalinas que componen la lluvia, deslizándose por el paraguas y cayendo, inevitablemente, a un charco.
Ese algo, como una sensación resbalosa compartiendo un destino de barro, es mi ánimo de los días lluviosos.

lunes, junio 12, 2006

Mundial

Le ganamos a la otra naranja (la que no es mecánica sino africana). Habrá que ver ahora que pasa con la rusticidad serbia y la gambeta holandesa.

domingo, junio 11, 2006

9

c) Algunos creen que por tener masa muscular son portadores de muchas verdades. La escuela de pensamiento de la selva, el más fuerte tiene razón.

sábado, junio 10, 2006

El mito de la Gran Guerra Patriótica I

Debido a diversas discusiones con otros blogueros los pájaros publicaremos -por entregas- una investigación sobre malvinas realizada allá lejos y hace tiempo.
Vamos a citar y analizar los dichos de teóricos clásicos de la historia bélica (Clausewitz, Guderian y Tsun Tzu) para entender por qué la Guerra de Malvinas estaba condenada al fracaso.

¿Qué es una guerra?
(primera parte)
La guerra es un acto de fuerza para imponer nuestra voluntad al adversario. (v. Clausewitz)
Cuando Karl dice que la guerra es una continuación de la política quiere decir que se la debe incluir dentro de ésta, porque la guerra en sí misma es un acto político: un país decide que -agotados los recursos diplomáticos- debe imponerse sobre la voluntad de otro/s recurriendo al último recurso político; la confrontación directa.
Una guerra es un conflicto de fuerzas (físicas, tecnológicas y voluntades) que implica el uso ilimitado de recursos para obtener el desarme del enemigo. La filantropía y el sentimentalismo no tienen cabida en una guerra, por eso Karl describe su primera acción recíproca: la guerra es un acto de fuerza y su aplicación no tiene límites. Cada rival fuerza al otro y esto acarrea acciones recíprocas teóricamente ilimitadas.
Como dijimos, el objetivo es desarmar al enemigo pero, ¿cómo podemos lograrlo? Teóricamente, debemos llevarlo a una posición desventajosa cada vez mayor o, al menos, lograr que su percepción sea esa; para el enemigo no debe existir mejora posible en su situación. Aunque no se alcance la victoria absoluta -el desarme total- debemos hacer que el enemigo sienta la amenaza de que podemos lograrlo. Karl describe su segunda acción recíproca: la guerra no es la acción de una fuerza viva sobre una masa inactiva, sino que siempre es el enfrentamiento entre dos fuerzas vivas. Mientras mi enemigo no ha sido derrotado, éste puede derrotarme.
Para vencer al adversario es necesario quebrar su resistencia -la magnitud de los medios que tiene agrupados y su fuerza de voluntad- a través del uso de nuestra fuerza -nuestros medios y nuestra voluntad-. Y cito: si suponemos que este máximo esfuerzo es una cantidad absoluta, tenemos que admitir que no es nada sencillo lograr que la mente humana se someta a los dictámenes de esas ficciones lógicas. En muchos casos resultaría un derroche inútil de fuerzas que se encontraría limitado por otros principios del arte de la gobernar. Esto precisaría un esfuerzo desproporcionado en relación con el objetivo a la vista e imposible de realizar. La voluntad del hombre no extrae nunca su fuerza de sutilezas lógicas.
La guerra jamas se presenta aisladamente. Uno no debería considerar a su oponente como un ente abstracto que posee determinados recursos y mayor o menor voluntad de resistencia. Cada uno de los adversarios debería formarse una idea del otro a través de su ser y obrar, y nunca desde lo que en teoría debería ser y hacer.

Primeras conclusiones.
El Estado Mayor Argentino, en su ineptitud para llevar adelante una guerra convencional moderna, rompió todas las máximas aportadas por Karl von Clausewitz en 1831.
*No se analizó la capacidad -real- del enemigo sino que se intuyó, erróneamente, que no acudiría a pelear. No se tuvieron en cuenta los antecedentes imperiales de Inglaterra ni sus anteriores intervenciones en el extranjero.
*La resistencia se convirtió en una cuestión matemática: 10000 de los nuestros contra 8000 de ellos, cuando la lógica de la guerra exige que se tomen en cuenta otros factores, más importantes, que el número de tropas involucradas en el conflicto.
*Se opuso una táctica inmóvil de trincheras (una masa inactiva) que no podía reaccionar ante los embates de una fuerza móvil (fuerza viva). Sin realizar un sólo contraataque se permitió al enemigo concentrar todas sus fuerzas contra objetivos particulares, sin obligarlo a utilizar recursos para defender el territorio conquistado. Por eso los conscriptos estuvieron siempre en inferioridad númerica. Este es otro principio básico de la guerra moderna: concentrar (las fuerzas propias) y destruir (las del adversario).
*Los puntos fuertes quedaron aislados unos de otros, como islas de resistencia en territorio enemigo. No hace falta explayarse sobre este punto para entender la ineptitud de los oficiales que propusieron esa estrategia. En 1831 Clausewitz advirtió el peligro de tales prácticas; en 1940 Francia propuso el mismo tipo de guerra con claros resultados, Alemania la conquistó en unas cuantas semanas. Al parecer la oficialidad argentina no estaba enterada de estos sucesos, por eso propuso una guerra de trincheras sin superioridad aérea ni apoyo artillero o naval. Grupos aislados de soldados que debían resistir el ataque enemigo de forma individual, muriendo unos tras otros. Lo que se dice un suicidio o, peor aún, un asesinato.

martes, junio 06, 2006

Diálogos de borrachos III

-¡Estoy harto de que me tilden de puto!
-Dejá de vestirte de rosa entonces...
-¡ah, no me había dado cuenta!

Diálogos de borrachos II

-Ando caído de ánimo, mi viejo.
-Contratá una puta, dicen que son las muletas del ánimo.
-¿Te parece?
-No, pero es la excusa perfecta.
-¡ah, claro!

lunes, junio 05, 2006

Diálogos de borrachos

-Pero el tipo es un enano mental.
-El verdadero problema de su incongruencia es que no existe banqueta que lo arrime a la razón.
-¡ah!

lunes, mayo 29, 2006

Cada tanto, ocurre eso

Inevitablemente,
tengo que reconocer que me gustaría tener una puta letra puesta para que todo el mundo la lea y vea, y diga: ¿quién se cree este pelotudo?
Pero no,
lo que quiero es salir de acá, evadirme, empezar de cero.
Y lo gracioso,
porque es gracioso, es que en mi fuero interior sé que algún día lo voy a lograr.
Pero no hoy,
y lo que me mata es la ansiedad.

8

(c) La maravilla del amanecer no está en los colores o la tibieza del sol, sino en la llegada de un nuevo día.

¡Basta!

Se terminó el pan&queso mundialista, ya tenemos 23 representantes. Y sin embargo el chusmerío mediático no refrena el cotorreo, ¿qué pretenden? Ahora es tiempo de jugar a la pelota, algo que olvidaron los periodistas, los dirigentes y los especialistas de café. Todos hablan, todos saben, pero de ella no dicen nada.
Quedamos nosotros, los hinchas, como últimos portadores de su recuerdo. Nosotros, los giles que agitan banderitas en una popular barrida por el viento, la lluvia o el malhumor de un gol en contra.
En los medios nadie habla de la pelota, ni de nosotros, que la recordamos como lo único -lo más- importante.

miércoles, mayo 17, 2006

7

(c)
-Pero vos no me dijiste que la vida terminaba en un parpadeo fugaz.
-Te mentí, ¿cómo se supone que vivirías tu vida sabiendo que ibas a morir?

Resultado de la semana

1 Libro de Charles Berlitz, alguna mierda sobre la Atlántida.
2 de Bucay.
1 de Cohelo.
1 de Kalil Ghibrán.
1 de Cómo armar un curriculum exitoso.
¿Usted tiene alguno más?

viernes, mayo 12, 2006

6

(c) Y si no hay, no hay.

lunes, mayo 08, 2006

Semana de Desratización de Bibliotecas

Hagamos pulpa aquellos libros de escritores lauchescos y ladrones.
No citaremos nombres porque parece innecesario pero, piensen, se talan tantos árboles para editar libros de Osho, Bucay, Chopra, Percivalle, etc.
¿Se justifica la muerte de tantos vegetales?
Reciclemos el papel, amigos, reutilizando los cadáveres de los árboles en un fin artístico, científico o literario.

Del lunes 8 de mayo al viernes 12, revisemos nuestras bibliotecas.
Porque en los Pájaros luchamos por un mundo verde -y menos pedorrizado-.

martes, mayo 02, 2006

La seguimos allá

Por ahora seguiré publicando en mi nuevo blog: Citas Escogidas
Estoy terminando algunos textos para estos Pájaros pero no me gustan, así que habrá que esperar mayor corrección y esa inspiración que no termina de encaminarse.

miércoles, abril 26, 2006

Previsores

Eran tres y se creyeron geniales, por eso enterraron un cofre lleno de sus obras como legado para la posteridad. Mil años después alguien lo encontró, convencido de que había descubierto una cultura ignorada, antigua.
¡Y claro!, con la letra que tenían esos tres, ¿quién hubiese pensado que eso que escribieron era castellano?

Y... e' así noma'.

Cuando la liebre picó en punta muchos apostaron contra la tortuga, Juancho no. Era el peletero de la aldea y, tal vez por eso, sabía muy bien que la liebre era rápida y genial pero inconstante. Sus descendientes viven de rentas, porque el humilde peletero compró un montón de campos con la ponchada de guita que apostaron los demás giles.
Esta historia no tiene moraleja -¿la esperaban?- Juancho tuvo culo o vio una oportunidad, ¡qué carajo importa! Lo cierto es que zafó gracias a una tortuga voluntariosa que ningún camionero pisó.

viernes, abril 21, 2006

Y se atrasó otra vez

No te digo, no me suicido porque tengo los huevos tan hinchados que no paso por ninguna ventana.
¡Pst!

Estrujamiento

Claro, recibo un llamado a las 3 de la mañana -compañeros de laburo en pedo, en Córdoba- y eso me hace reflexionar -¿vio?- sobre cuán injusta puede ser La Vida con un pretencioso pseudo-escritor-desconocido que se pasa noches enteras transcribiendo pelotudeces. ¿Acaso hay una medida máxima posible de injusticia-literaria? Digo, ¿se puede ser literalmente injusto?
Ma' sí...
Y es así porque, por la mañana, uno se pone el poncho de monito-sacaYpone-plaquetitas y se larga a laburarla, con resultados disímiles. El entorno confunde las plaquetas, ¿vio? y uno termina poniendo lo que pretendía sacar o se olvida el instrumental adentro del paciente. En algún punto del camino uno se dice:
-Yah man, estoy jugado.
Y capaz que al final se entrega o, también, la sigue de puro necio. Lo importante -además de no perder la alegría de vivir, querido Julito- es que uno debe buscarla siempre y, llegado el impreciso momento de la encontración, hay que esforzarse en reconocerla. Sucede -y mire que sí- que se la tiene ahí, enfrente, y no se la reconoce.
El mayor escollo para reconocer la felicidad -yo diría- se haya en la tendencia nostálgica del ser nacional.
¿Entonces qué?
Bueno, como hoy, que es un día de despertares complicados y malhumores diversos y que vino con sobrecarga -o sin ella-, uno debe insistir por el mero hecho de que tal vez sí-o-sí, entonces la esperanza, capaz que la pegada... ¿se entiende?

martes, abril 18, 2006

Metamorfosis metódica.

-El recambio permanente sugiere un ingenio constante de parte de quien lo padece. Obligado a la reinvención cotidiana el sujeto adquiere versatilidad y algo más, como una gracia irónica.
Los mails del Daro, 2005.

martes, abril 11, 2006

EU! - Segunda entrega

Hay olor

Hay olor.
Se huele en todos lados un tufo insoportable, como a rebaño de patovicas ejercitados. Sí, mezcla de macho cabrío y chabón musculoso, un poco descerebrado. ¡Ojo!, no todos son así aunque muchos patovicas -o al menos el estándar patoviqueril rompecráneos- sí se amolden al paradigma de fortachón idiota, con ínfulas de seductor.

Sigue el olor.
Ese almizcle hormonal, tal vez, o una cosa parecida que me supera. No, no me supera, me derrumba de mi pedestal, haciéndome ver la realidad de la calle: somos tan pocos los que no les creemos. Porque para claudicar y perfumarse al pedo hay que... ¿a quién puede importarle lo que digo? Soy un internauta en un mar de internautas, un cero perdido en este universo binario donde cada apodo es un enigma irresoluto. No importa si a nadie le interesan mis dichos, me interesa a mí decirlos, sacármelos, liberarme, porque es verdad que yo, a usted, no le creo señor vende-celulares, ¿para qué necesito un aparato con cámara, filmadora, palm, reproductor de mp3-avi, radio-reloj, eh?, ¿para qué carajos lo necesito? Tampoco le creo a ese otro que me habla de tablas-de-lavar-abdominales o maquinitas ejercitadoras de culos. Me siento bien en mi flacidez que se opone al raquitismo de la moda.

Pero hay olor.
Como una pesadez rancia que inunda los lugares por donde camino, al principio la creí una palometa, ya saben, el efecto de un pedo fortachón, como un exceso en la ventosidad que libera, bueh, eso que debe liberarse por debajo. La cosa es que, pensando en la palometa, me acusé de portación de pestilencia y al final me convertí en pedorro, autocensurándome:
-Cerrá el orto nene, por ahí se escapan cosas desagradables.

Todavía hay más olor.
Después me indulté, total, en este país es muy fácil indultarse. Me indulté y empecé a oler para los costados, aquí y allá descubrí culos olorosos, cuerpos roñosos en gente bien, dedos asquerosos en manos limpias, pitos sucios en los célibes, en fin. Ése no era el problema, no, la cosa exudaba de otro lado, más alto, más siniestro. De alguna manera supe que el tufo les salía de la cabeza y, como quien no quiere la cosa, me apropié de un oreja. Era una oreja acostumbrada a escucharse a sí misma, una inverosímil oreja acostumbrada a hablar, mucho.
Ahí sí que había olor, buena mezcla entre olvido y pestilencia, combinación perfecta entre adoctrinamiento y ausencia de cerebro, o renuncia o, simplemente, docilidad. ¡Y claro!, me puse a gritar como loco, imagínense, saber que el mundo renuncia, o se ensucia o, simplemente, se deja estar. Grité:
-Oficial, agárrelos, son culpables de engranajecismo, estos boludos se entregaron, ¿me entiende?, no aportan, no... ¡NO! ¿Qué hacen? ¡A mí nooooo!

Ahora sí hay olor, en este cubículo.
Cárcel comercial de la que no piensan largarme. Me encerraron a mí -¡qué hijos de puta!- por gritón, vocinglero y alborotador de la vía pública. No me iban a permitir vomitar a causa de la barusa, no, porque la barusa no existe, es una alucinación mía.
Así nació la idea de vaporizar desodorante entre sus tímpanos -capaz que así aflojamos el hedor de su gilidad-. No sé si el perfume los ayudará a curarse, tal vez sí, tal vez sientan un aroma distinto y, después, critiquen el tufo a caca que exudan por las orejas, ¿quién sabe?
Lo importante es hacer algo, porque hay olor -y mucho- pero ahora descubrimos que para evitarlo tenemos que movernos, ventilar las cabecitas, ¿vio? Cómo hace la máma con las casas viejas o húmedas. Ventilar, eso, un aire nuevo que se lleva la barusa.

Órbitas

Cuando la ola se curva
la espera se convierte en ansiedad,
y el brillo se deshace en espuma.

Sin poesías temorosas

Soy un tipo con miedo
Miedo a posibilidades y derrotas
Miedo a mis errores
Miedo a mis renuncias
Soy un reflejo que la realidad devuelve deformado
Y sin embargo soy
Sin poesía.

El miedo es el alimento de mi mundo
Mi fortaleza de cristal y aire se sostiene en ese miedo.
Un sentimiento que crece con cada letra
Sumando palabras
Creando renglones de temor
Hasta completar noches de insomnio.

Soy a pesar de mis inseguridades
Y sueño
Y pienso
Y siento que la verdad se abre paso
Y crece la certeza
Del sentimiento
De pensamiento
Tatuándome anhelos en la piel.

Un tipo que sabe
O cree saber
Que en la escritura yace la esencia
El ansia que lo obliga a ser
Simplemente
Un hombre con miedo, y esperanza.

sábado, abril 08, 2006

Incógnita II

-Y sigo con ganas de irme.
Mirada de nada.
-Dejate de joder, vos no te vas porque no sabés vivir en libertad.
Mirada de odio.
-¿Querés probar?
Mirada reflexiva.
-No, mejor no. Quejate todo lo que quieras.
Mirada satisfecha.
-Ya es hora, mañana cuelgo los botines.

Introvertido

La sensación esa, como si el cansancio tomara forma física en mí. Sólo escapa la mente, atrapada en un envase que exige reposo.

viernes, abril 07, 2006

¿Cómo será el final?

Si supongo -y tal vez suponga bien- que la vida es un piolín que uno va desenrollando, presiento que el final debe ser esa maderita cilíndrica, como uno recuerda en aquellos barriletes de papel y madera, esas maquinitas voladoras que nadie remonta ya, en ningún barrio. Y supongo así el final de mi vida, como un palito atado al piolín que un día se suelta y ya está, ya fue.

Onímidos

Seres imaginarios, sutiles, creados por la imaginación de una persona. Sentimientos que toman forma psíquica e invaden nuestras noches, en forma de sueños. Tenéles miedo, un día pueden llevarte al borde de la realidad, abandonándote en la soledad de la inconciencia. ¿Cómo encontrarías el camino de regreso?

-A ver si entendí; la ensoñación es la contrapartida de la realidad. Mi yo-imaginado es la némesis de mi cuerpo. Al entrar en mis sueños se disocian la mente fáctica de los deseos, por eso no recuerdo nada del mundo desvelado, ¿sí?
-No entendiste un carajo.
-¿Y cómo es entonces?
-En la ensoñación no hay cómos enseñables. Las cosas suceden, no son reproducibles. La mera existencia de nuestro pueblo y de la ensoñación llena de significado El Sueño Humano. Algo nos impulsa a escapar de la cárcel corporal para llegar hasta aquí, ¿qué es ese algo? no puedo saberlo.
Hubo un instante de silencio.
-¿Y Nicte?
-¿Nicte qué?
-Digo, las Fronteras son una creación suya, ¿no?
-Sí...
-Bueno, ¿qué interés tiene en que olvidemos nuestra memoria material?
-No sé, pero acordate que boludos e hijos de puta hay en todos lados.

Metralleta de citas (24)

Los sueños son verdades. Confíe en sus sueños. Son la segunda posición de su conmutador interno. En la primera usted está despierto, y mira hacia afuera. En la segunda también está despierto, y mira hacia adentro.
El fondo del pozo, Eduardo Abel Giménez.

Crea tu propia novela

Para aquellos que no queremos a Dan Brown (pero regalamos sus libros) recomiendo Una parodia del código y después me cuentan.

miércoles, abril 05, 2006

Buscando el efecto

1
Y sí, todos lo hacemos, buscamos el efecto bloguero, los seis mil visitantes, los quichicientos millones de comentarios.
¿Para qué?
Sube la autoestima, no sé, no sé. Tal vez uno quiere lucirse, ¿vio? La egolatría cotiza en alza en este mundo. El domingo hablábamos sobre ello con los beat-radio-boys y me quedé enganchado, convencido de que, sí, mucha gente busca el efecto blogueril en forma de visitantes, comentarios o links.
¿Entonces?
Sigo sin elaborar respuestas claras, pero niño errante desarrolla conceptos, siempre, le gusta investigar(se) respecto a sus dudas. Lo considera importante para su progreso como ente-internáutico-blogueril. Entonces vuelve a su esperpento digital y escribe, dos puntos, siempre abre con un dos puntos porque le parece académico. Acá estamos otra vez hablando de un incógnita que no dominamos del todo, coma, ¿se puede dar una respuesta sobre una duda? Cerramos el signo de pregunta, coma, ¿y yo qué carajo sé?
¿Ya se dieron cuenta de que somos eso, no?
Entes-internáuticos-blogueriles. Llenamos nuestras parcelas digitales de textos pseudo-satánicos en un intento por leernos originales.
¿O realmente lo somos y el mundo no nos aprecia como tales?
Mundo alcornoque este, encima medio chicato. ¡Acá toy, acá tamos, mi genialidad y yo! No hay caso, ni me mira y no quiere ir al oculista. Así nunca me verá.
Este blog comenzó, ya harto de decirlo, como una prueba para quien escribe -¿que opinarán los otros, los otros otros, de mi escritura?- porque se sentía torturado por inseguridades propias. Agotado el primer propósito este sitio ya no tenía mucho sentido pero lo encontró a través de la catarsis, y continuó su desarrollo como un ente-comunicacional que discursea por mí -¿en verdad habla por mí o es sólo otro de mis medios?- cuando ya no tengo voz o ganas de usarla.
Todo muy rico, todos somos pibas y pibes buenos pero hay algo que sigue sin gustarme en toda esta parafernalia comunicativa; muchos macanudos y macanudas, hablamos bello, escribimos sublime pero... ¡nadie dá la cara, viejo! Y nadie se queja de que nadie dé la cara. Lo que me obligó a plantearme la importancia de la cercanía física en una amistad contemporánea.
¿Es tan importante? ¿Soy un anacronismo? ¿El ser humano se despersonaliza tal cómo me harté de leer tantas veces en la ci-fi?
Bueh, bueh, bueh... Esto ya se fue al carajo. Lo antes citado, doblemente dicho, acá se escribe porque el autor necesita expresarse -a veces en contra de lo que el autor desearía expresar- y el efecto obtenido no se estima en comentarios, links o cosas parecidas. Acá se prefiere a la gente de carne y hueso, a la vieja usanza, porque rechazamos lo posmo, ¿vio? Y somos rencorosos, caracho.
¡Qué le vamos a hacer!, es la era digital y acá estamos, los jovatos, para adaptarse y comprenderla, y, también, por qué no, para acercarle una mirada crítica de viejo resentido a quien, ciertas cosas, nunca terminarán de agradarle.

2
Algunas preguntas.
*¿Quiénes buscan comentarios y visitas son los marketineros de la blogesfera?
*¿Necesitamos que nos escuchen, siempre?
*¿Por qué cornos te armaste un blog?
*¿Por qué visitás otros blogs?

3
Algunas conclusiones.
*Escuchando Inspiratio (Gipsy Kings) me avivé de que esta semana me dejó agotado. Recuerdo aquella vieja frase: la metafísica es una consecuencia del mal humor. ¿Fue Pessoa?
*Todo lo escrito anteriormente es una falacia, en realidad buscaba lograr un golpe de efecto jugándola de tipo serio.
*Nah, simplemente salió, es producto del ángel de los perdedores.

martes, abril 04, 2006

Incógnita

(Así nos van esclavizando)

-¿Y si te dijera que me quiero ir a la mierda?
-¿Vos decís largar todo?
-Sí, largar, eso.
-Pero no seas boludo, ¿y el chocolatín quién te lo va a comprar?
-Ah, tenés razón... el chocolatín.

5

(c) Mis fantasías tienen un sólido anclaje en la realidad: su locura.

El fondo del pozo

Conseguí un libro que perdí hace mucho tiempo: El fondo del pozo de Eduardo Abel Gimenez. Ciencia ficción nacional. Desconocida. Estoy contento por haberme reencontrado con este libro. No es el mismo, el otro lo presté para que nunca me lo devolviesen. Cosas de las amistades literarias, ¿vio?
Justo leí algo que me vino muy bien.

"La cuerda, si se rompe, se convierte en dos cuerdas. Usted es una cuerda. No resista cuando no puede. Rómpase. Disminuya su tamaño. Es una estrategia: multiplíquese hasta llegar a proporciones subatómicas, y cada vez será más fuerte."

lunes, abril 03, 2006

Cuando uno sabe a mierda

Esperábamos el colectivo después de grabar en la radio. Tarde. Recuerdo las hojas cayendo de los árboles, chocando con el suelo como miles de pasos invisibles, aumentando mi paranoia. A donde miraba veía nada e inventaba algo.

Dorrego y Corrientes, Dorrego y la nada. Dorrego, Corrientes y la soledad de una ciudad ausente de vida, sin sentido.

¿Qué es una ciudad vacía excepto un cadáver de hormigón y asfalto?
Un cuerpo sin alma.

Pero en esa nada nocturna de Dorrego y Corrientes habitan demonios que se ocultan en las sombras, detrás de las esquinas, debajo de las hojas caídas.

Y también hay niños, pequeños angelitos de la noche, abandonados a la suerte que les impone la ciudad voraz.

Deambulan aterrados por la oscuridad que envuelve el cadáver de hormigón.

Inquietos y solos.

Ayer uno se acercó a preguntarnos algo en Dorrego y Corrientes y la nada. Éramos tres, mi novia, Javi y yo. Nos preguntó con su desesperada inocencia. Pensó que podíamos protegerlo. Nos preguntó dónde se encontraba la estación que lo llevaría a su casa: José C. Paz.

¿Hallará paz en algún lugar un niño de la noche?
No sé.

Contestamos raro, nerviosos. Hoy el recuerdo de ese instante se vuelve difuso, no puedo recomponerlo a través de este papel virtual que huele a miedo. Contestamos y el chico se fue, inseguro, tambaléandose. Ni siquiera llegó a la esquina. Yo creía que por falopa o algo así. Junto a él caminaba un tipo que reconocimos como el padre.

Acá me detengo, ¿por qué creímos eso?, ¿por qué los dos estaban sucios?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué? Todavía no supe responderme.

Y era algo así como falopa, pero mucho más terrible: el nene tenía miedo.

Entonces me vi desde la vereda de enfrente como si encarnase todo aquello que me genera odio: el nené volvió y me explicó que el tipo era un completo extraño y que él tenía miedo. Su vocecita todavía me resuena en la cabeza como me resonó toda la noche, impidiéndome dormir.

-¿No me acompañás hasta la estación? Tengo miedo. A ese tipo no lo conozco. No sé lo que me quiere hacer.

Entonces olí el hedor frío del pánico. Y supe que el nene no se había drogado. No, nada de eso.

Sé mucho sobre el miedo. Lo sufrí en la carne y lo percibí en otros, sobre olas y piedras. Pero aquel miedo era distinto, era menos cool pero infinitamente más justificado. El que yo recordaba parecía un juego, la tentación de muerte que excitaba las hormonas. Este era la obstinada resistencia de la vida ante los monstruos de la noche.

Y me odié, por cagón y prejuicioso.

Y me sigo odiando porque esto no es un cuento.

No lo acompañamos a la estación. Le dijimos que se quedara con nosotros hasta que el desconocido se fuese. Y el tipo se fue.

Así me sentí el salvador de la patria, sin riesgos, claro, a ver si el pibe me entregaba. Hasta creo que hice un comentario así cuando ya el nene se había ido.

Hubo un último gesto, antes, porque Javi le ofreció un peso para el viaje. Estaba flaco, sucio, abandonado. Lo aceptó sin mucho entusiasmo, descorrió el cierre de su camperita y sacó un paquete de galletitas, ofreciéndonos.

Después se fue, sin tambalearse.

Pasaron los minutos y volvió mi imagen, desde la vereda opuesta, como un abismo que se abría bajo los pies abandonádome a la oscuridad. Ni luz ni suelo. Ninguna referencia, excepto los aterrados gritos de un nene consumido por la noche.

-Tomemos un taxi. -dije.

Ya no podía quedarme ahí: el chico me había ofrecido su comida y yo, a cambio, ofrecí mi desconfianza.

jueves, marzo 30, 2006

Redondeando

Parafraseo a Wilde viendo el número de tu camiseta flamear. Y te digo: la pelota que robaste de mis pies para embocar en nuestro arco es digna de belleza, como cualquier pelota, porque incuba una gambeta, un lujo, un gol. No la maltrates con tus puntinazos.

4

(c)
Era de madrugada y escuché: ¡toc!, ¡toc!
-¿Quién es?
-Tu imaginación.
-¿Y qué querés?
-Liberarte, imbécil.

lunes, marzo 27, 2006

¡Pst!

Vázquez lo miró detenidamente; manos blancas y delicadas, de esas que ignoran el esfuerzo.

Lem se fue

Para todos los que soñamos con su delirio literario, su muerte es una gran pérdida. Nos deja intacta su obra y vale la pena que quienes no lo conocen indaguen un poco en el misterioso mundo de un pionero de la Ciencia Ficción.
Solaris, El Invencible, Diarios de las estrellas, La ciberíada.

Esa cosa pelotuda

A veces me miro en el espejo y pienso que lo mío está mal. Ocurre poco, cuando estoy cansando y pienso. Porque el pensamiento -en mí- es producto del mal sueño, de la vigilia.
A veces me miro en el espejo y pienso mal. Pero entonces me despierto, sí, despertar es salirme del espejo, dejar de ver el mundo por los ojos de ese reflejo -que no soy yo- y empezar a caminar, a ver y a sentir por ese otro yo que jamás refleja.
Viendo, sintiendo y siendo, ¿cómo puedo creer que algo está mal?
Lo cambio y ya.
Lo cambio.
Lo...
A veces, sí, me cabe pelotudear.

Mi diario V

Hoy me di cuenta de que escribo sin corregir. No me gustó adquirir la certeza de mi falta de criterio. Ma' no importa, seguiremos arrugando letras y renglones. En algún lado estará, oculta, esa frase propia y agradable.
03-03-2006, Costa atlántica.

viernes, marzo 24, 2006

Yo

Siempre tuve eso rondando mi cabeza, como una duda en espiral que me adentraba en la desconfianza.
No viví el terror callejero ni las ansiedades nocturnas. No entiendo de corridas de botas y voces de alto.
Leo tanto y desconfío de lo que leo que también busco en otros lados, y a veces encuentro, pero igual me obligo a buscar más. Porque saber es lo que ocurre entre el principio y el fin del renglón.
Y creo en la juventud. En nosotros. Sólo nosotros podemos unir pasado y presente para forjar un futuro sincero, sin mañas ni conveniencias ideológicas.
Falta gente que no volverá. Hagamos que la voluntad sobre, al menos intentémoslo.
Porque no puedo confiarme a taxistas y administrativos que afirman que entonces la calle fue segura, y los chorros estaban muertos, y los muertos desaparecidos.
No, y tampoco creo las mentiras del que ansía la ceguera para no sentirse culpable.

Es cierto, yo no la viví pero tampoco pretendo olvidarla.

30 años

30 años de destrucción metódica, de muerte y olvido, de fracasos y miedos y conveniencias.
30 años de espera para los que desean recuperar la memoria de un tiempo desaparecido.
30 años de impotencia e incertidumbre, de búsqueda sin esperanzas.

Tantos años, ¿y la justicia dónde está?

miércoles, marzo 22, 2006

Esperanza

Lo deseaba desde lo profundo de su alma, un anhelo ahogado por la falta de herramientas con que realizarlo. Una obsesión oscura que lo empujaba a rastrear el éxito. Lo conseguiría a pesar de saberse torpe, un inhábil en el uso de la palanca y el botón.
Puso la moneda en la máquina y se dijo:
-¡A que saco el tigrecito rojo!

3

(c) El dinero parece la cadena pero la verdadera esclavitud es la ficción del éxito.

lunes, marzo 20, 2006

Un flaco.

Apareció de repente en la espera del semáforo. No le recuerdo un gesto distinto, ni siquiera algún brillo en la mirada que lo hiciera diferente a nadie que conozca.
Cruzó la calle conmigo como cualquier peatón pero al llegar al otro lado me habló, casi casualmente:
-¿Creés que con tanto deambular nos acercamos a algún sitio?
Se fue sin esperar que le respondiese. Yo me quedé parado allí, mirándole la espalda. Lo vi llegar al siguiente semáforo, vi que esperó pacientemente y cruzó junto a otra persona.
Mientras meditaba qué pude haberle dicho, lo seguí mirando hasta que se perdió en la distancia de cuadras caminadas.
Ni siquiera hoy, tantos años después, encontré la respuesta.

Uno cortito de Oniro.

Si los profetas de la materia recordasen que el universo onírico es real los generales del éxito emprenderían sueños de conquista.

jueves, marzo 16, 2006

Algo así

Mi tacto me comunicó la aspereza de ese puchinbal improvisado. Le dí una, dos, tres trompadas. El pobre murió heroicamente, y con el clarín sonando lo mandé al infierno.
No me gustan los despertadores, especialmente los que tienen complejo de alborotación.

miércoles, marzo 15, 2006

2

(c) La ilusión no muere con el dolor, sino con el espanto de saber rotas mis alas imaginarias.

lunes, marzo 13, 2006

¿Viste BladeRunner?

(música de Crónica)
Faltarían cuatro meses para que termine este blog.
El laboratorio programador habría escogido fecha de caducidad acotada para evitar sublevación contra la humanitát.
Los organismos de carbón serían -y siempre deberían ser- amos de sus creaciones cibernéticas.
Como este coso se vendría zarpando no le daríamos la extensión que mangueaba.
(música de Crónica)

El ayer y la explosión.

Arranqué por fin en Radio Beat. Y como todo foking arranque me sucedió algo traumático, olvidé pasar las hojas del cuadernito donde tenía las notas. Por suerte me tiraron una soga y la agarré bien fuerte.
Ayer a la noche volví a casa un poco bajoneado, hablé con la enana y nos dormimos muy tarde.
A eso de las cuatro me desperté con un sabor amargo en la boca. Fui al baño, y ya no pude dormir.
Es lo de siempre, empiezo algo, pifio en la primera, y después estalla la creatividad. No sé si es una maldición o qué pero ocurre siempre. El primer día me acosan ideas que tengo que pasar al papel.
Dormí dos putas horas pero me siento bien.
Ayer explotó de nuevo en mi cabeza, se abrió esa becha extraña que se abre cada vez que me ocurre algo nuevo. Como una máquina de absorber experiencias: escucho, miro, pruebo y elimino, y después saco conclusiones.
Ayer saqué la primera: tengo que mejorar -y preguntar, y escuchar, y aprender- más, mucho más.
Eso sí, la base essssta, como diría el bambino.

Mi diario IV

10-03-2006
La forma en que Wilde expresa amor u odio revela el genio oculto tras la desdicha. Un alma entristecida a veces se convierte en hogar de una admirable belleza.

Metralleta de citas (23)

Al amor lo alimenta la imaginación, gracias a la cual nos volvemos más sabios de cuanto sabemos, mejores de como nos sentimos, más nobles de lo que somos. A través de ella podemos ver la vida como un todo; a través suyo, y sólo así, podemos comprender a los demás en sus relaciones reales e irreales.
Oscar Wilde.

jueves, marzo 09, 2006

Metralleta de citas (22)

El posmodernismo es como un señor divorciado que, por no sentirse ya obligado a serle fiel a una esposa exigente, se lanza sin escrúpulos a frecuentar cabareteras.
Juan José Saer.

miércoles, marzo 08, 2006

EU!

Próximamente...
Segundo número, EU! y la comodidad
Un domingo a la noche.
($2 la entrada, ustedes ya saben)

Superfeo, Monólogos, Magoya, Fulano de tal, El chacal escéptico y más.

Resurrección.

FM 91.3
Domingo 22 hs
Beat radio

Entonces, si les llega la onda me escucharán.
No se preocupen, igual no tengo buena voz.

1

(c) La sola visión de la realidad altera la concepción de la belleza. Los ojos, apéndices por los que percibo el mundo, tienen caprichosas formas de ocultarme lo que les provoca rechazo.

lunes, marzo 06, 2006

Generalizaciones

Hace unos días recibí un mail de un flaco al que parezco gustarle. Nunca me vio. En su mail destacó mi sensibilidad al escribir -¿realmente es para tanto?-.
El problema, pienso, son los arquetipos sociales a los que nos acostumbramos para simplificarnos la existencia: *un tipo sensible es homosexual.*todos los chabones te hacen cornuda, así que anticipate.*las minas juegan con la ingenuidad del hombre, son todas putas.*¿sigo?
Hay un grado importante de personas extraviadas en la web, aunque el extravío ocurre en sus vidas, navegan en busca de algo -no saben qué- reparando en millones de personalidades ocultas en nicks y paginitas como esta. ¿De enserio piensan que acá está la respuesta? ¿Los internautas sólo quieren divertirse?
Lo que nos mata es la soledad, porque la vemos en forma negativa. Tal vez sea un condicionamiento del entorno, hoy la sociedad corre a lo fugaz y la web brinda esa posibilidad. Para mí es necesaria la soledad. De vez en cuando necesito alejarme del ruido para entenderme.
El ritmo actual marca que si no bolicheamos estamos out, si no vivimos para garchar somos infelices, si somos fieles nos perdemos oportunidades, ¿oportunidades de qué?
Recuerdo mi etapa desconche, hace algunos años ya. Me moría por conocer gente a la que deseaba abandonar al concretar algo. Esa etapa me sirvió, sí, para saber que no deseo vivirla otra vez.
No saqué nada en limpio, ¿ustedes sí?

Buen bloguero.

Otra vez leí por ahí lo que debe hacer un buen blog. Llegué a la conclusión de que el mío no lo es, teniendo en cuenta que no referencio nada. Otra crisis de identidad ¿y van?
Maldita uniformidad informática.

viernes, marzo 03, 2006

Recursivos recursos

-Soy un pibe con futuro- dijo.
En verdad lo creía, por eso escapó del zoológico disfrazado de hombre. Para lograrlo tuvo que dejar atrás a la mona, los monitos y hasta las bananas, ¿y qué es un mono sin su banana?
-Soy un tipo con futuro- dijo.
Y ya no pudo sacarse el disfraz. Lentamente se olvidó del zoológico, la mona y los monitos. Hasta odiaba las bananas. Porque un mono sin su banana no puede ser más que un hombre.

Ahí vienen...

Tirando la rabona.
Sé que puede malinterpretarse, de hecho es un poco por eso, manga de cerdos. Será un micro que haré en una radio, este domingo. Después habrá más precisiones. Suena improvisado pero no lo es, de enserio.

Extrema-unción, segunda entrega.
La segunda entrega de la revista, esta vez le damos a la COMODIDAD. Ya adelantaremos fechas y demás viscskieotapsdoiiiiiiiiihhhhhhhhhhh......

Pregunta infantil

-Maaaá.
-¿Qué pasa, hijo?
-¿A los zoológicos van los animales delincuentes?
-...

Filósofo móvil.

El aguacero nos obligó a un taxi, entre la humedad y el vientito era preferible la pobreza. El agua también hizo que la vereda se desbordase como un río.
El taxista se acercó lo posible y nos subimos. Luego de la dirección empezó la filosofía.
Uno a veces piensa en la dicotomía entre calle y letras, vivencias o libros.
Muchas veces se cuestiona la validez de un título, su importancia. Nos creemos parte de la generación X.
Después vemos a ese montón de intelectuales de cotillón que hablan de la importancia de una coma acá o allá, del nuevo vino de catena y de la belleza arquitectónica de la vieja Barcelona.
Y llega Capote con su estudiada frivolidad.
A uno le nace la certeza, ¿saben?, de que los maestros de la ficción no toleran la realidad.
No quería bajarme de su taxi pero tuve que hacerlo, debía comenzar la ficción cotidiana: yo actúo de trabajador y ellos juegan a que me respetan.

"Uno se esfuerza y se esfuerza, ¿y qué obtiene, eh? Nada. Porque no queda nada para el que se desloma. Entonces aparecen estos, que te dicen que seas vivo; hay que agachar la cabeza o rodearse de poderosos. Yo no puedo, no me lo banco."
RDP, unos meses antes de exiliarse.

miércoles, marzo 01, 2006

... tipo que... ay, no sé... pero es re top, ¿viste?

13-08-2004
Percibo la agonía de la birome que se desangra -más y más- con cada pensamiento.

29-11-2004
Pensar viene a ser como una prueba para la cadena que nos sujeta a la realidad.

07-01-2005
Sentir la vibración de lo imposible apostando la carne en un ideal. ¿La locura es la realidad que se inventan los inadaptados?

martes, febrero 28, 2006

Jerga imposible.

(desde el arcón, me vino una imagen)
El más chico mira hacia el mar, remando con impaciencia. Una cresta se yergue como una pared cristalina. Mira a su compañero, que viene un poco más atrás.
-Entrá un olón, brother.
El más viejo sabe que se acercan a la última rompiente. Tienen que dejar pasar la primera de la serie e intentar cruzar esa línea invisible donde las olas deciden morir antes de que llegue la última, la más grande. Si se apuran corren el riesgo de quedar en medio.
-Waitala que viene con arrastre, cuando se empiece a doblar la filtramos.
El chico acelera el ritmo, no quiere que la espuma lo empuje hasta el fondo. Sin girar la cabeza, responde:
-Está re chupada, la puta madre.

Memoria antigua.

El baño de mi casa está decorado con fotos de Fernando de Noronha.
Cuando el tiempo era joven unos amigos, sin saberlo, fueron a morir allí. Fundieron sus cuerpos entre el mar y el olvido.
Resurgió el tema hace unos días, cuando leíamos una nota de aquel paraíso. Mi novia -autora de la exposición fotográfica del baño- se amargó creyendo que me apenaban esas fotos.
El recuerdo de una juventud extrema me trae el sabor de la memoria, sabor a sal y algas que la realidad intenta aplacar. Es mi única posibilidad para volver al mundo de los vivos; evocando la imagen de los desheredados, los muertos. Hoy, más que nunca, necesito su memoria y su fuerza.
Explotan los sueños, plagados de recuerdos y sentimientos viejos, humanos, eternos.
No me apena. Me enorgullece saberme allí, detenido el tiempo en un instante mágico, donde una autopista cristalina giraba sobre sí misma.
Sentirme lejos.
Cayendo.
Por siempre vivo en mi audacia suicida.
Esas fotos no me apenan, me reviven.


"La certeza del conflicto entre el mar y yo no me ilusiona ni me alegra. Existe como una certeza que me motiva a remar con más fuerza, buscándome en cada ola, perdiéndome en la caída.
Salgo a la superficie y recuerdo el inicio del conflicto: no soy más que un diminuto punto negro en la superficie del mar. Un anónimo punto, olvidable. Y sin embargo creo ser tantas cosas."
Perú, 13-01-1999

Mi diario III

06-02-2006
Saltar sobre el fuego no implica -siempre- un sacrificio. Las llamaradas arden en cuerpos inflamables y gracias al amianto -o la convicción- podemos librarnos de la quemazón.

lunes, febrero 27, 2006

La re-vuelta.

Estaba helándome en el agua pero la vi. Entraba desde el fondo, vomitando espuma. Giré la tabla y empecé a remar, largas brazadas. Llegó el borde y me levantó muy alto dejándome caer por el labio de la ola. Me paré y casi patino, pero todavía llevo ese viejo equilibrio. Entonces la surfié.
Sí, todavía estoy vivo y a pesar de tanto tiempo, todavía puedo volver.

viernes, febrero 10, 2006

Rolling

Hoy empiezo mis vacaciones.
Sí, de enserio.

Habra mucha agua entre mi mente y el tedio.
Mucha agua, posta-posta.

Por mi salud mental cerraré el quinchito hasta fines de febrero.
Diviértanse de mientras.

jueves, febrero 09, 2006

Metralleta de citas (21)

Volví detrás del escritorio y me derrumbé en el sillón. Al cabo de un rato el teléfono volvió a sonar, por supuesto. Al cuarto timbrazo apoyé la cabeza en una mano, tomé el tubo y me lo llevé a la cara.
-Servicios fúnebres El Último Consuelo -dije.
Una voz femenina tartamudeó:
-¿Qué-é? -y estalló en una carcajada. Era un chiste habitual entre la policía en 1921. Qué ingenio. Afilado como el pico de un ruiseñor. Apagué las luces y me fui a casa.
Raymond Chandler, La hermana menor.

¿?

Tal vez la soledad sea el motor de la escritura. Tal vez no. Pienso en el miedo que me causa la oscuridad cuando estoy escribiendo y lo único que escucho es el ruido de la birome sobre el papel. Pienso en el miedo como si fuese una certeza horrible, un anticipo de que la noche será larga y terminaré perdido en laberintos de imaginación y distancia. Tal vez la soledad es el disparador de la escritura, el resto me lo dicta la noche.
Ayer (¿o debería decir hoy?), 01:36 hs.

Metralleta de citas (20)

Hay días así. Todo tipo con el que uno se encuentra es un fracasado. Uno empieza a mirarse al espejo y a dudar.
Raymond Chandler, la hermana menor.

lunes, febrero 06, 2006

¿pensaré en universe o en DBx?

>>login imaginación niño errante...
> >
>Te juro -como que me dicen cucho- que
>si me sale vivir acá,
>en las alturas,
>te juro,
>si me sale
>tiro la cacona
>pa' trás,
>tooooda la cacona.
>Me escaparé de esta ciudad europeísta
>con ínfulas de latin-cachavacha,
>con su veranos agobiantes y su conga-transit-tatú-carreta,
>con sus deseos de british-island
>-pa' flotar hasta Inglaterra-.
>Sí,
>si sale el transfer mi lápida dirá:
>este fiambre era un fenómeno que se cagó en la leche.
> >
> >
>>
>> logoff...

Capilla's blues

Estuve un par de horas, con un calor de mierda y nubes bajas. Lo supe en un instante. Miré al Uritorco y allí estaban, humedad y asfixia.

jueves, febrero 02, 2006

Servilletas que se escriben solas IV

Argentinidad: (ficción) 1 Aplicado a quien parece excesivamente genial. 2 Cualidad para el saber. 2(bis) Carencia de habilidades concretas. 3 Cuando se incuba tristeza. 4 Don de la charlatanería y las artes manuales. 5 Saltinbanqui, ladrón, chanta, etc (tiende a infinito). 6 Tenue nacionalidad que se adjudica a cierta tribu de hispanoparlantes habitantes del culo del mundo, en su extraña religión onanística practican el culto a ellos mismos, también, convencidos de su don divino reiteran fórmulas políticas equivocadas para -según ellos- demostrar su esencia falible. 7 Delirio, fiebre.
Diciembre 16, 2002, 3 hs - En algún lugar de mi escritorio.

Servilletas que se escriben solas III

Resistir los empujones de la vida es el oficio principal de todo buen argentino.
Agosto 13, 2004, 10:30 hs - Bar Dios los cría (actualmente La Yeta del Sapito).

Metralleta de citas (19)

-Gobierna tu bote. Todavía puedes tener mucha suerte. Me gustaría comprar alguna si la vendieran en alguna parte.
Ernest Hemingway, el viejo y el mar.

Metralleta de citas (18)

-Pero el hombre no está hecho para la derrota -dijo-. Un hombre puede ser destruido pero no derrotado.
Ernest Hemingway, el viejo y el mar.

miércoles, febrero 01, 2006

Descomprimiendo II

Desde el parqué observo la sombra luminosa de una vela jugando con el techo, suena el cannon de Pachelbel.
Recuerdo haber criticado la fugacidad contemporánea en algún momento, ¿hoy tal vez?
Al final de la segunda botella el presente se enturbia y el único testigo es el rojo traslúcido, su aroma y el sabor del olvido.
La difusa luz borronea una sombra -mi enana- que acaba de bañarse.
Vuelvo al recuerdo de la fugacidad que adivino en el paso del tiempo, este instante irrepetible.
Es el misterio de la humanidad: transcurrir la vida encontrando el cómo que devela parte del secreto.


-Disculpame, ¿por casualidad tenés hora?
-¡Ojalá! Sólo tengo años, muchos, cada vez menos llevaderos.
Niño errrante, respuestas estúpidas a preguntas frecuentes.

martes, enero 31, 2006

Servilletas que se escriben solas II

El sabor de la sinceridad no se relaciona con la moral sino con ser artífice de la propia realidad.
Septiembre 25, año 2005, 13 hs - Bar El Federal.

Incomunicación II

Ocurría la fusión de Fik? y Argh!, cuando alguien pretendió vender la planificación como elemento esencial del éxito empresarial. Charlaban el jefe y dos de sus esclavos.

-Entonces, según la planificación, no mudamos a nadie hasta terminar la instalación de los equipos, ¿está bien, chicos? Quiero una integración ordenada.
-Listo.
-Oka.
Entra un tipo, interrumpiendo la reunión, se lo nota importante -o chanta- porque va bien vestido.
-¿Usted es *Ongeguasgon, de soporte en Argh!?
-¿Sí...?
-Yo soy **Spike, de Fik?, ¿se acuerda que le hablé hoy?
-¡Ah, sí! -entrechándole la mano- ¿qué tal, cómo va la mudanza?
-Bien, bien, justo venía porque necesito que tu gente me conecte 36 equipos.
-¡Sí, cómo no!

*inspirado en el último de los mohicanos.
** inspirado en Tom y Jerry.

lunes, enero 30, 2006

Reflexiones de café

El ambiente exitista se relaja de tanto en tanto, y entonces uno puede ver la mugre del andamiaje que lo sostiene.
Enero 28, 10 hs - Bar La Piazza.

Metralleta de citas (17)

... a veces pienso que si las películas porno hubiesen existido cuando yo era joven, habría prescindido de mucha fricción en mi vida personal.
Norman Mailer.

Metralleta de citas (16)

... esa Argentina que cae en todas las trampas de la historia, que sufre todos los gobiernos después de creer en todas las promesas.
Osvaldo Soriano, una sombra ya pronto serás.

jueves, enero 26, 2006

Navegando

Me puse a navegar un rato por sitios amigos y descubrí que más de cinco personas me tiraron el fardo de los mal-hábitos, ¡me cargan de trabajo!
Y bueh...

miércoles, enero 25, 2006

Anexo a defestoc (por mi querida enana)

1) Dejás la compu prendida.
2) Colgás los toallones mojados por cualqueir parte.
3) Perdí la cuenta de las veces que perdiste las tarjetas de crédito/débito/obra social.
4) Si tenemos que hablar de tus bailes sensuales... Eso también es de mal gusto.
5) Gritás cuando te ponés alegre (borracho).
6) ... sin hablar del estado deplorable de tus calzones.

¡aaaaaaah! la maravillosa convivencia.

Cinco defestoc

1) Soy demasiado críptico y todos me lo echan en cara generando otro problema: odio que esos seres despreciables -los demás- me recriminen algo.
2) La penumbra es otro de mis grandes defestoc: vivo apagando luces y, paradójicamente, mi novia las enciende. Resulta que la casa parece un arbolito de navidad, tanta luminosidad intermitente.
3) La forma en que me expreso en el face-to-face: soy muy intespestivo y la gente se lo toma mal. Piensan que soy un tirano pero no es así, de verdad, yo... ¿Tirano, yo? Nah, algún día los entenderé o me entenderán.
4) Esa cosa literaria que trato de poner en todo lo que escribo. A veces termino creyéndome el amo de la metafísica del mal gusto pero ni siquiera, los mediocres y los chotos existieron siempre.
5) Me rasco y no me importa dónde o frente a quien esté. Como aliciente puede decir que ahora es menos frecuente.


"-Había uno entre ellos, uno que sí...
-¿Sabía usarla?
-No sé.
-¿Pero entonces era o no? No te entiendo...
-Bueno, era muy hermoso, casi perfecto, ¿ustedes no buscaban a un sabio?"
Imaginarios, de Yo.

martes, enero 17, 2006

Princpios de fubolismo.

*El resultadismo propone la victoria partiendo del empate: manteniendo el cero a cero podemos embocar una pepa en arco ajeno.
*El amarretismo estético europeo se considera una virtud: orden en el campo de juego.
*A la exquisitez técnica se la considera un refinamiento superfluo, casi absurdo.
*La aspereza de un defensor se vuelve sinónimo de inteligencia táctica si se utiliza en cuenta gotas, de lo contrario se la denomina brutalidad o, en el amarillismo deportivo, personalidad.
*El jogo bonito propone un estilo unilateral y extremista: atacando todo el tiempo podemos ganar o perder por goleada.

Aclaración importante: debemos retirar la letra T de la palabra fúbol porque se convierte en un elemento extranjerizante.

Maldita incógnita

La abolición de todo valor moral -el nihilismo- plantea una pregunta interesante: demolido el por qué estamos aquí, debemos encontrar un eje conductor a nuestras vidas, ¿sí? ¿es necesario? y si la afirmación es correcta, ¿en dónde podríamos buscar?

viernes, enero 13, 2006

Descomprimiendo

En este momento no podemos dedicarle ningún post, deje su mensaje luego de la firma.
Niño errante.

Sintax error

Este site se encuentra momentáneamente fuera de servicio, en caso de emergencia emocional diríjase a la sección profail y oprima imeil, desde allí recibirá asistencia remota a través de uno de nuestros funcionarios. De revelarse insuficiente puede recurrir a prozac o lexotanil, fundamentos absolutos de nuestra cotidianeidad.

"El hombre es, sí, un fragmento de naturaleza, una nada aplastada por las fuerzas cósmicas, pero puede, en cuanto piensa y cree, sustraer su contingencia al condicionamiento de las leyes naturales y proclamarse ciudadano de otro mundo, el del espíritu."
Franco Volpi, el nihilismo (hablando de las ideas de Pascal).

martes, enero 10, 2006

La jodida memoria

Sentado en su tabla alborotaba el agua con los brazos, esperando que la frescura del mar le trajese una palabra, un remolino, alguna noticia de aquellos que vivían en sus oscuridades.
Pájaros en la sal, la tribu de gaviotas.

en vos baja: para vos Pablo, que andás por ahí y, sé, me entendés, porque armás personajes que se llaman Julio, porque sentiste esa cosa que te arde en el pecho cuando el tiempo se hace chicle y la ola tobogán. Vos me entendés, ¿no? cuando uno dice que se tiró al mar y salió siendo otro. Sí, eso mismo, otro diferente. Y ahora pega el recuerdo de un amigo que anda lejos, una carta, un nombre, una playa, ese día de sol, esa ola. Sí, el mismo pero diferente, como más humano. Claro que entendés.

El verdadero problema

Lo he dicho y lo seguiré diciendo; el verdadero problema de trabajar en sistemas es esto: esperar que restaure los anuncios del call center una placa AN750C del orto. ¿Qué no entendés? Y bueno, yo tampoco entiendo por qué no arrancó cuando levanté la central. Se apagó la muy chota, borró los anuncios y acá estoy, esperando...

viernes, enero 06, 2006

Cinco siglos de destrucción sistemática

No hay excusa para quienes pudieron desde sus lugares tratar de frenar ese proceso de involución cultural. No hay excusa. Porque vastas generaciones hemos crecido en la equivocada creencia de que nuestros indios eran seres bárbaros y sin inteligencia alguna. Pero la verdad aflora, siempre, y allí están, para reafirmar su alto valor estético algunas muestras de arte cerámico, de la escultura en piedra y los tejidos precolombinos que, desde el silencio, nos golpean con su callada y misteriosa belleza.
¿Qué hubiéramos sido si hubiéramos podido ser en toda nuestra plenitud?
Taki ongoy, Victor Heredia (inspirado en documentos indígenas).

jueves, enero 05, 2006

Soy un poco más, pero si fuera un poco más...

Uno, claro, se fuga, se trasvasa. Claro. Pero, claro, no es. Uno es un poco más. Soy un poco más. Pero, si fuera un poco más... Claro, no lo soy. Tan poco soy. Pero tampoco soy...
Antonio Di Benedetto, el pentágono.

miércoles, enero 04, 2006

Soñé

Abrí los ojos al ras del suelo, al barro, a la mugre que empañaba la vista. Y tu miedo, sí, ese temor de ser yo, de que seamos juntos. Vos y yo, como una entidad única, indisoluble. Abrí los ojos y lo supe, con la certeza de los desesperados: nunca serías mía.
Soñé conmigo, solo, sentado al borde de un lago, con una mano acariciando el agua, convirtiéndola en un espejo deformante, plateado, que devolvía mi verdadera imagen: la locura.
El lago tenía tu nombre, tu frescura y calmaba mi sed como lo hacen tus besos. Cerré los ojos, dolía saberme solo en nuestro sueño.
La brisa trajo tu voz, cantabas detrás de los cañaverales entristeciéndome con la belleza de tu canto. Altas cañas nos separaban: a vos con tu risa; a mí con mis llantos. Abandonados en nuestras soledades disfrutábamos de los sonidos del viento, como caricias que el alma se da a sí misma en un vano intento por crear compañía. Pero algo latía dentro, como un tucutum ardoroso, incendiándome. Abrí los ojos, estos huecos tristes por los que te digo mi amor. Y lo supe, porque los soñadores sabemos de imposibilidades y certezas, descubrimos fronteras invisibles en las aristas de la realidad que pueden romperse. Sí, nosotros vemos ahí, donde nadie mira. Abrí los ojos sabiendo que necesitaba volar para esquivar las cañas, para alcanzarte. Soñé y volé, y ahora te tengo en mis brazos, desafiando la sabiduría pragmática que afirma que nosotros -los que soñamos- no sabemos mirar.

Cultura bloguera

Se dijo que la cultura bloguera es elitista, frívola y fugaz. Concuerdo en los tres conceptos: es elitista porque para acceder a ella se requieren ciertos conocimientos -mínimos- no disponibles para la mayoría; es frívola porque los contenidos -generalmente- comprenden visiones políticas, autobiográficas y parciales de la realidad (la parcialidad de la visión parece redundante pero creo necesario aclararla); es fugaz porque comparte la velocidad de la web y su existencia efímera.
Personalmente considero al blog un sucesor -o un complemento- del chat; permite que las personas socialicen, que desarrollen competencias de egos -bastante ridículas-, brindando la posibilidad de generar interesantes lugares de debate -su mayor utilidad-.
(Ahora viene el egocentrismo) Tengo un blog porque necesito expresarme. La construcción de Pájaros de Sal es puramente egoísta, su nombre lo saqué de una futura novela y, en un primer momento, pensé publicar textos para probarme frente a los demás, esos terribles otros. En una segunda instancia, los Pájaros se volvieron catársicos -intuyo la mejor época- reflejando anhelos y experiencias propias, casi ficticias, en el límite de la razón. La tercera etapa fue un intento, infructuoso, de interactuar con la gracia de los lectores. La cuarta etapa de los Pájaros está en construcción perdida en hipótesis mentales, como una vuelta a los orígenes donde supe desarrollar(me) escribiéndo(me).
Es interesante ver como la gente se apropia del espacio virtual -el blog- y de las personas que lo navegan -los lectores- en un intento por construir una propiedad en la nada.

"Básicamente es una relación de provecho: te sigo en tanto me convenga; vos me tenés en tu equipo en tanto tenga productividad, muy simple."
Héroe anónimo de IT, en discusión con su jefe.

lunes, enero 02, 2006

Mcdonalización

Fin de año convulsionado: fechas de cierre, siniestros colosales, el pago de la deuda externa, empleados que se rajan y amontonan gato tras gato en sus cajones. Cualquier suceso genera comentarios en los que se deja pasar el tiempo junto a las máquinas de café. Ellos se van -los empleados- escapando de la urbe incendiada por el verano, ¿y nosotros? Debería aclarar que soy empleado de una empresa de seguros, una multinacional. Debería aclarar también que tenemos una póliza del Jumbo de Lugano, creo innecesario graficar la paranoia que inflamó la oficina por el incendio del supermercado.
Nosotros nos quedamos. No hay heroísmo en la decisión de afrontar el temporal, no hay una visión utópica del asunto; hay que cambiar el parque informático y no hay mejor fecha -según los popes nativos- que el mes de enero.
¡Glorias y alabanzas a nuestro señor el mercado! Me cache en die’, si yo antes era un desglobalizado feliz, el problema es que no me alineo. El problema de la línea de pensamiento -recto, paralelo, perpendicular- que uno sigue en la vida es que a veces, siempre, no se tenga opción: el fundamentalismo de la geometría. Así lo llamo.
Y cómo no me alineo y pretendo ser feliz -que ridiculez ese concepto socialista de la felicidad del individuo- es que sufro en las vacaciones, en las escaramuzas diarias del trabajo, en mis vivencias callejeras, en fin, en lo cotidiano. Hace tiempo renuncié a la creencia -infundada- de mi genialidad. Uno es una persona común que ve lo que pasa y, y ahí está lo diferente, se pregunta por qué las cosas son como son y por qué no hacemos nada para cambiarlas. Lejos de presentarme como columnista quiero -ante todo- hacer notar esto de la pregunta, la curiosidad, ¿vio? La curiosidad, ese bien tan escaso en estos días: ¿cotiza en bolsa? Siempre me pregunto qué rayos* le pasa a la gente que no cuestiona ni nada. Amargos, eso son. Y si no son amargos son esclavos, respuesta que me entristece soberanamente las pelotas. No me gusta andar con pelotas entristecidas.
La mcdonalización de la vida se instituye a través de formulitas americanizantes y ridículas. Sí, sí, los americanos somos americanos pero uno cuando dice americano no se refiere al continente sino a los de arriba. No, a Dios no (o sí), a los de allá arriba, al norte. Antes de lo de papá Noel. Formulitas del tipo: buenas tardes mi nombre es Pirulo, en que lo puedo ayudar (hay una discusión filosófica importante de si es correcto el "le" o el "lo"), decimos nosotros porque eso denota que somos un equipo y no individuos desconectados de la organización, el cliente siempre tiene la razón (¿por qué?), hay palabras rip* y palabras up* y es muy importante que las sepan (la atención telefónica resulta una especie de disquito humano interactivo), si alguien de más rango te pide algo se lo tenés que hacer en el momento (no sé por qué recordé la Ley de Obediencia Debida), especialmente si es un gerente (o un general). Normas, en eso se define la experiencia laboral contemporánea. Normas que erradican la creatividad y generan una respuesta instintiva, que no alcanzo a entender por lo sencilla.
Finalmente te miden: empuje (¿la fuerza?), coraje (¿el estrés?), inventiva (el arte de funcionar sin directivas) y lealtad. Uno termina por creerse un soldadito, un muñequito de plástico que viene y va, que juega a las guerritas y se cree único, importante con su pistolita de plástico, protegido por su casquito de plástico. En el fondo sabe muy bien, en su corazón de hidrocarburo inyectado, que sólo es un juguete.
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