jueves, marzo 30, 2006

Redondeando

Parafraseo a Wilde viendo el número de tu camiseta flamear. Y te digo: la pelota que robaste de mis pies para embocar en nuestro arco es digna de belleza, como cualquier pelota, porque incuba una gambeta, un lujo, un gol. No la maltrates con tus puntinazos.

4

(c)
Era de madrugada y escuché: ¡toc!, ¡toc!
-¿Quién es?
-Tu imaginación.
-¿Y qué querés?
-Liberarte, imbécil.

lunes, marzo 27, 2006

¡Pst!

Vázquez lo miró detenidamente; manos blancas y delicadas, de esas que ignoran el esfuerzo.

Lem se fue

Para todos los que soñamos con su delirio literario, su muerte es una gran pérdida. Nos deja intacta su obra y vale la pena que quienes no lo conocen indaguen un poco en el misterioso mundo de un pionero de la Ciencia Ficción.
Solaris, El Invencible, Diarios de las estrellas, La ciberíada.

Esa cosa pelotuda

A veces me miro en el espejo y pienso que lo mío está mal. Ocurre poco, cuando estoy cansando y pienso. Porque el pensamiento -en mí- es producto del mal sueño, de la vigilia.
A veces me miro en el espejo y pienso mal. Pero entonces me despierto, sí, despertar es salirme del espejo, dejar de ver el mundo por los ojos de ese reflejo -que no soy yo- y empezar a caminar, a ver y a sentir por ese otro yo que jamás refleja.
Viendo, sintiendo y siendo, ¿cómo puedo creer que algo está mal?
Lo cambio y ya.
Lo cambio.
Lo...
A veces, sí, me cabe pelotudear.

Mi diario V

Hoy me di cuenta de que escribo sin corregir. No me gustó adquirir la certeza de mi falta de criterio. Ma' no importa, seguiremos arrugando letras y renglones. En algún lado estará, oculta, esa frase propia y agradable.
03-03-2006, Costa atlántica.

viernes, marzo 24, 2006

Yo

Siempre tuve eso rondando mi cabeza, como una duda en espiral que me adentraba en la desconfianza.
No viví el terror callejero ni las ansiedades nocturnas. No entiendo de corridas de botas y voces de alto.
Leo tanto y desconfío de lo que leo que también busco en otros lados, y a veces encuentro, pero igual me obligo a buscar más. Porque saber es lo que ocurre entre el principio y el fin del renglón.
Y creo en la juventud. En nosotros. Sólo nosotros podemos unir pasado y presente para forjar un futuro sincero, sin mañas ni conveniencias ideológicas.
Falta gente que no volverá. Hagamos que la voluntad sobre, al menos intentémoslo.
Porque no puedo confiarme a taxistas y administrativos que afirman que entonces la calle fue segura, y los chorros estaban muertos, y los muertos desaparecidos.
No, y tampoco creo las mentiras del que ansía la ceguera para no sentirse culpable.

Es cierto, yo no la viví pero tampoco pretendo olvidarla.

30 años

30 años de destrucción metódica, de muerte y olvido, de fracasos y miedos y conveniencias.
30 años de espera para los que desean recuperar la memoria de un tiempo desaparecido.
30 años de impotencia e incertidumbre, de búsqueda sin esperanzas.

Tantos años, ¿y la justicia dónde está?

miércoles, marzo 22, 2006

Esperanza

Lo deseaba desde lo profundo de su alma, un anhelo ahogado por la falta de herramientas con que realizarlo. Una obsesión oscura que lo empujaba a rastrear el éxito. Lo conseguiría a pesar de saberse torpe, un inhábil en el uso de la palanca y el botón.
Puso la moneda en la máquina y se dijo:
-¡A que saco el tigrecito rojo!

3

(c) El dinero parece la cadena pero la verdadera esclavitud es la ficción del éxito.

lunes, marzo 20, 2006

Un flaco.

Apareció de repente en la espera del semáforo. No le recuerdo un gesto distinto, ni siquiera algún brillo en la mirada que lo hiciera diferente a nadie que conozca.
Cruzó la calle conmigo como cualquier peatón pero al llegar al otro lado me habló, casi casualmente:
-¿Creés que con tanto deambular nos acercamos a algún sitio?
Se fue sin esperar que le respondiese. Yo me quedé parado allí, mirándole la espalda. Lo vi llegar al siguiente semáforo, vi que esperó pacientemente y cruzó junto a otra persona.
Mientras meditaba qué pude haberle dicho, lo seguí mirando hasta que se perdió en la distancia de cuadras caminadas.
Ni siquiera hoy, tantos años después, encontré la respuesta.

Uno cortito de Oniro.

Si los profetas de la materia recordasen que el universo onírico es real los generales del éxito emprenderían sueños de conquista.

jueves, marzo 16, 2006

Algo así

Mi tacto me comunicó la aspereza de ese puchinbal improvisado. Le dí una, dos, tres trompadas. El pobre murió heroicamente, y con el clarín sonando lo mandé al infierno.
No me gustan los despertadores, especialmente los que tienen complejo de alborotación.

miércoles, marzo 15, 2006

2

(c) La ilusión no muere con el dolor, sino con el espanto de saber rotas mis alas imaginarias.

lunes, marzo 13, 2006

¿Viste BladeRunner?

(música de Crónica)
Faltarían cuatro meses para que termine este blog.
El laboratorio programador habría escogido fecha de caducidad acotada para evitar sublevación contra la humanitát.
Los organismos de carbón serían -y siempre deberían ser- amos de sus creaciones cibernéticas.
Como este coso se vendría zarpando no le daríamos la extensión que mangueaba.
(música de Crónica)

El ayer y la explosión.

Arranqué por fin en Radio Beat. Y como todo foking arranque me sucedió algo traumático, olvidé pasar las hojas del cuadernito donde tenía las notas. Por suerte me tiraron una soga y la agarré bien fuerte.
Ayer a la noche volví a casa un poco bajoneado, hablé con la enana y nos dormimos muy tarde.
A eso de las cuatro me desperté con un sabor amargo en la boca. Fui al baño, y ya no pude dormir.
Es lo de siempre, empiezo algo, pifio en la primera, y después estalla la creatividad. No sé si es una maldición o qué pero ocurre siempre. El primer día me acosan ideas que tengo que pasar al papel.
Dormí dos putas horas pero me siento bien.
Ayer explotó de nuevo en mi cabeza, se abrió esa becha extraña que se abre cada vez que me ocurre algo nuevo. Como una máquina de absorber experiencias: escucho, miro, pruebo y elimino, y después saco conclusiones.
Ayer saqué la primera: tengo que mejorar -y preguntar, y escuchar, y aprender- más, mucho más.
Eso sí, la base essssta, como diría el bambino.

Mi diario IV

10-03-2006
La forma en que Wilde expresa amor u odio revela el genio oculto tras la desdicha. Un alma entristecida a veces se convierte en hogar de una admirable belleza.

Metralleta de citas (23)

Al amor lo alimenta la imaginación, gracias a la cual nos volvemos más sabios de cuanto sabemos, mejores de como nos sentimos, más nobles de lo que somos. A través de ella podemos ver la vida como un todo; a través suyo, y sólo así, podemos comprender a los demás en sus relaciones reales e irreales.
Oscar Wilde.

jueves, marzo 09, 2006

Metralleta de citas (22)

El posmodernismo es como un señor divorciado que, por no sentirse ya obligado a serle fiel a una esposa exigente, se lanza sin escrúpulos a frecuentar cabareteras.
Juan José Saer.

miércoles, marzo 08, 2006

EU!

Próximamente...
Segundo número, EU! y la comodidad
Un domingo a la noche.
($2 la entrada, ustedes ya saben)

Superfeo, Monólogos, Magoya, Fulano de tal, El chacal escéptico y más.

Resurrección.

FM 91.3
Domingo 22 hs
Beat radio

Entonces, si les llega la onda me escucharán.
No se preocupen, igual no tengo buena voz.

1

(c) La sola visión de la realidad altera la concepción de la belleza. Los ojos, apéndices por los que percibo el mundo, tienen caprichosas formas de ocultarme lo que les provoca rechazo.

lunes, marzo 06, 2006

Generalizaciones

Hace unos días recibí un mail de un flaco al que parezco gustarle. Nunca me vio. En su mail destacó mi sensibilidad al escribir -¿realmente es para tanto?-.
El problema, pienso, son los arquetipos sociales a los que nos acostumbramos para simplificarnos la existencia: *un tipo sensible es homosexual.*todos los chabones te hacen cornuda, así que anticipate.*las minas juegan con la ingenuidad del hombre, son todas putas.*¿sigo?
Hay un grado importante de personas extraviadas en la web, aunque el extravío ocurre en sus vidas, navegan en busca de algo -no saben qué- reparando en millones de personalidades ocultas en nicks y paginitas como esta. ¿De enserio piensan que acá está la respuesta? ¿Los internautas sólo quieren divertirse?
Lo que nos mata es la soledad, porque la vemos en forma negativa. Tal vez sea un condicionamiento del entorno, hoy la sociedad corre a lo fugaz y la web brinda esa posibilidad. Para mí es necesaria la soledad. De vez en cuando necesito alejarme del ruido para entenderme.
El ritmo actual marca que si no bolicheamos estamos out, si no vivimos para garchar somos infelices, si somos fieles nos perdemos oportunidades, ¿oportunidades de qué?
Recuerdo mi etapa desconche, hace algunos años ya. Me moría por conocer gente a la que deseaba abandonar al concretar algo. Esa etapa me sirvió, sí, para saber que no deseo vivirla otra vez.
No saqué nada en limpio, ¿ustedes sí?

Buen bloguero.

Otra vez leí por ahí lo que debe hacer un buen blog. Llegué a la conclusión de que el mío no lo es, teniendo en cuenta que no referencio nada. Otra crisis de identidad ¿y van?
Maldita uniformidad informática.

viernes, marzo 03, 2006

Recursivos recursos

-Soy un pibe con futuro- dijo.
En verdad lo creía, por eso escapó del zoológico disfrazado de hombre. Para lograrlo tuvo que dejar atrás a la mona, los monitos y hasta las bananas, ¿y qué es un mono sin su banana?
-Soy un tipo con futuro- dijo.
Y ya no pudo sacarse el disfraz. Lentamente se olvidó del zoológico, la mona y los monitos. Hasta odiaba las bananas. Porque un mono sin su banana no puede ser más que un hombre.

Ahí vienen...

Tirando la rabona.
Sé que puede malinterpretarse, de hecho es un poco por eso, manga de cerdos. Será un micro que haré en una radio, este domingo. Después habrá más precisiones. Suena improvisado pero no lo es, de enserio.

Extrema-unción, segunda entrega.
La segunda entrega de la revista, esta vez le damos a la COMODIDAD. Ya adelantaremos fechas y demás viscskieotapsdoiiiiiiiiihhhhhhhhhhh......

Pregunta infantil

-Maaaá.
-¿Qué pasa, hijo?
-¿A los zoológicos van los animales delincuentes?
-...

Filósofo móvil.

El aguacero nos obligó a un taxi, entre la humedad y el vientito era preferible la pobreza. El agua también hizo que la vereda se desbordase como un río.
El taxista se acercó lo posible y nos subimos. Luego de la dirección empezó la filosofía.
Uno a veces piensa en la dicotomía entre calle y letras, vivencias o libros.
Muchas veces se cuestiona la validez de un título, su importancia. Nos creemos parte de la generación X.
Después vemos a ese montón de intelectuales de cotillón que hablan de la importancia de una coma acá o allá, del nuevo vino de catena y de la belleza arquitectónica de la vieja Barcelona.
Y llega Capote con su estudiada frivolidad.
A uno le nace la certeza, ¿saben?, de que los maestros de la ficción no toleran la realidad.
No quería bajarme de su taxi pero tuve que hacerlo, debía comenzar la ficción cotidiana: yo actúo de trabajador y ellos juegan a que me respetan.

"Uno se esfuerza y se esfuerza, ¿y qué obtiene, eh? Nada. Porque no queda nada para el que se desloma. Entonces aparecen estos, que te dicen que seas vivo; hay que agachar la cabeza o rodearse de poderosos. Yo no puedo, no me lo banco."
RDP, unos meses antes de exiliarse.

miércoles, marzo 01, 2006

... tipo que... ay, no sé... pero es re top, ¿viste?

13-08-2004
Percibo la agonía de la birome que se desangra -más y más- con cada pensamiento.

29-11-2004
Pensar viene a ser como una prueba para la cadena que nos sujeta a la realidad.

07-01-2005
Sentir la vibración de lo imposible apostando la carne en un ideal. ¿La locura es la realidad que se inventan los inadaptados?
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