Pachanga

Entro al cajero del banco, a cada lado de la puerta hay un policía, esos del chaleco naranja. Hago la operación sin problemas, salgo y alcanzo a escuchar:
-... fumando marihuana y tomando alcohol, sin parar.
-¡Esa es la que vale!
Yo no los juzgo. Uno no puede decir que algo está bien o mal. Pero suena raro en dos policías de chaleco naranja. No sé.

El mundo de Nicte

-Me alegra verte otra vez. Espero que esa muerte te haya enseñado a no dejarte matar.
-Sí, y además caí dignamente.
-¿Te enorgullecés de tu muerte?
-Claro, no me entregué sin matar.
-Desperdicié mucho tiempo en vos. Resultaste tan obtuso como los retrógrados que te cazaron.
-No entiendo por qué me tratás así.
-Porque sí, porque tu ceguera me enoja. Ellos enardecen ese heroísmo homicida del que te enorgullecés. La diferencia está en la representación, ellos querían demostrarlo matándote y, vos, no dejando de matar.
-Pero la Dama enseña que la resistencia es divinidad.
-Ella puede dignificar el suicidio pero yo soy tu maestro y trato de inculcarte otros valores. ¿qué sería lo meritorio de tu muerte: la cantidad de enemigos que mataste o tu obstinado deseo de vivir?
-¡Uy, me mataste!, creo que ambas.
-La próxima vez que contestes sin pensar voy a matarte de verdad.
-Pero necesitamos ideales, convicción, ferocidad.
-Olvidate de la ferocidad. Es verdad que necesitamos convicciones e ideales, pero deben darnos fuerza para vivir convencidos y no para morir cercados.

Imaginarios, capítulo III: noniú y el escolasta.

Se quedó en el '76

'Para conseguir esto hemos luchado siempre porque esta situación que se estaba viviendo era ilegal, ilegítima y fue instrumentada por el poder político de terroristas de ayer que están en el gobierno de hoy', agregó Mones Ruiz, quien detalló que 'esta decisión debería aplicarse en las demás causas que se le tramitan'.

*Sobre la excarcelación de Bussi.

Ma' fangulo

Como buenos pecadores se fueron al infierno. La justicia divina se encargó de incinerar a los proxenetas de la pelota pero, yo me pregunto, ¿el Milán no se va?
¡Dios libre y guarde a Deportivo Berlusconi!

¿La guerra es una respuesta?

Un bando culpa al otro: la provocación siempre proviene de la otredad, de incomprensibles sanguinarios a quienes debemos exterminar porque nos desean la muerte. Respondemos con una fuerza superior porque estamos seguros de que esa respuesta es la aniquilación del enemigo, ese otro que no comparte mis metas, mis ideas. Ese otro que pretende, sin ningún derecho, forzar su entrada en mi futuro.

Remontándonos al pasado vemos que hubo varios, demasiados, intentos de erradicar al otro. Borrándolo. Sepultándolo en el desierto. Incinerándolo. Recordar ese pasado nos demuestra que no hay guerras justas ni justificables. En todas se derime un exterminio.

No existen razones sino excusas: un bando culpa al otro, contraataca esperando una reacción, una respuesta que justifique el próximo ataque, despiadado, que acerque, aunque sea un poco, una solución final.

allá no hay bandos, sólo muerte.

Te creía otra cosa

Siempre que me preguntan a qué me dedico -y contesto- me creían otra cosa. En cambio, si me preguntan que estudio -y contesto- se imaginaban algo así.

¿Mi pasado será un enigma o un error?

¡Válgame Kronos!, mejor no preguntar.

Los tiempos nuevos

No puedo adaptarme a la contemporaneidad, la veo como un algo resbaloso, extranjero. Soy un inadaptado social –no conozco las formas- y temporal –no manejo los valores- de mi época. Tampoco comparto los gustos ni disgustos de mi generación.

Soy un mutante -¿en verdad lo soy?- aunque en estos tiempos de liviandad posmoderna, donde la moda dio lugar a la tendencia, no considero que pueda darse una mutación como la mía. Insisto, no es posible evolucionar por fuera de la especie, al contrario, creo que mi supuesta rebeldía es sólo una moda incipiente o una nueva tendencia.

No puedo adaptarme. No puedo compartir. Me siento infeliz frente a las felicidades y alegre ante las desdichas. Entonces entiendo; me he convertido en la náusea, en el asco que siente una parte de mi generación frente a esa gran institución que es La Sociedad.
Sólo soy un vómito más de una rebelión invisible.



Perdón, debí aclarar: 15-03-1999.

La violencia jamás será poesía

Voy cayendo lentamente hacia un vacío que es abismo.
No hay preguntas o respuestas, sólo queda el miedo.
Me tapo los oídos para no escuchar el llanto de los muertos.
Cierro los ojos para no ver la sangre de los mártires.
Pero la muerte sigue y sigue, ignorando indiferencias.
¿Y cómo podría callarme?
¿Dónde podría esconderme?
Parieron otro atentado,
otra cosecha de muertos inocentes.
En este juego los dados están cargados de plomo y se vacían -siempre- sobre nosotros,
el mundo del pueblo,
los giles.

Creer o reventar

El mundial de la mediocridad y el amarretismo tuvo el campeón que se merecía: La Italia picapiedra le ganó en egoísmo al equipo más rústico que pudiese armar Bianchi.

El sensacionalismo de la prensa: Dijo que el agresor usaba un arma de guerra -una pistola-; que era pelado -¿un skinhead?-; y -¡cuándo no!- que estaría participando de un juego de rol; ¿No sería más coherente decir que está loco, escoja usted su patología preferida?

Ahora que los coreanos tienen el pito parado: Yankiland y El Imperio Solar se empezaron a ensalivar el tuje pero -epa, epa- de mientras se masajean el pito propio. ¿El mundo tenía que llegar a una hipótesis de conflicto -real- para aflojarle a la joda, muchachos?

Los caminos de la vida

Llegado el punto de batir la chocolatada descubro que no hay leche en la heladera. Esto es un atropello del destino.
¿Y ahora quién irá al supermercado?

Mi diario VII

07-06-2006
Y otra vez peleándome porque me dicen boludeces. Maldito ego saltarín influenciado por un amor propio exagerado. ¿Y todo para qué? Para decirle a alguien -que no conozco- que no soy mulo de nadie más. A él no le importa decirme mulo, y mi supuesto mentor tampoco está muy preocupado porque en verdad lo sea.
[acoto: a veces, Martín, sos tan poco inteligente. Ese esfuerzo emplealo en otras cosas. Hacés problemas por menudencias cuando el objeto de tu reclamo resulta obvio]
Exagerado, esa es la palabra. Uno debería conformarse con reconocer la parte de realidad que le compete manipular. El universo es otredad, una incógnita que deberíamos develar a través de relaciones sociales y nuestra capacidad para descubrir las intervenciones ajenas.
[acoto: ¡pará con la gilada!]
La mía fue una exagerada boludez.
[acoto: estoy de acuerdo]
Uno pierde el rumbo, obsesionándose con la idea de llegar a alguna parte cuando la realidad marca que el verdadero misterio parte de uno mismo -¿quién soy?- cosa que nos permitiría descubrir lo que ansiamos en verdad. Manejando el deseo podríamos evitar ser -como en mayor o menor medida todos somos- ganado del sistema.
[acoto: ese intento por descubrirte, ¿adónde te llevaría?]
Hacia dentro. Es mi próximo destino.

Librerías

Tomo un café en el barcito de la librería violeta, esclavizado por la bendita tarjeta, también violeta, que supuestamente me otorga libros gratuitos.

Al lado mío discute un grupete de comunistardos* atrevidos que soluciona el mundo desde sus lentes cuadrados y sus frases vacías. Pienso, porque a veces lo hago sin querer, en la cantidad de naves industriales que debieron visitar estos tipos para hablar con tanta autoridad sobre el proletariado oprimido.

Pienso, también, que los teóricos jamás meditan sobre el abismo que separa práctica de teoría.
Ya fue, uno de estos individuos empieza a recitar fracesitas sobre la revolución bolchevique.

Tiempo cumplido señores, lean y relean la historia del estalinismo y el partido, por favor se los pido. ¿Cómo pueden hablar del partido después de tantos errores y muertes? ¡Piensen en los que vendrán, recapaciten, cambien las formas, no sé! ¡Aprendan de los errores, carajo!

Todo es culpa mía. Metiéndome en la boca del lobo me morfé el discursete barato del comunistardo high college que se politiza como el no-va-más-de-lo-nuevo. Y todo por un libro gratuito y una tarjeta violeta.
Sí, lo sé, lo barato sale caro, viejo.


*comunistardo: comunista de cotillón que vive de rentas heredadas.

Andarás bien

Sipa man, andarás bien por la 66 mientras andes engomado. Sin pactos ni tintas chinas, ¿prometido?

Y si firmás, que sea por un combo rockstar billetín muthafuca, porque sino ese cornudo te estaría cagando y no sé -en verdad que no le sé- dónde podrías encontrar un abogado que enjuicie al De(moño).

Aunque si es por los abogados la predisposición es lo de menos.

La vida en un minuto

Acá no hay Estopas para homenajear.
La percepción de la velocidad en el vivir nos confunde, lo tangible desaparece pronto y genera esa ansiedad que trocamos en nostalgia. La soledad llega con toda su crueldad y pensamos que no valemos nada o -peor aún- que merecemos tanta crueldad y dolor.
Pos que esto no le sea problema, cómo la vida contemporánea es tan veloz, al minuto siguiente estamos felices en un bar, compartiendo las miserias laborales, rumiando frustraciones y odios.
En serio, no llores güey, las miserias -como los laburos, las minas, los tipos, la guita, los libros y, sobre todo, los mundiales- van y vienen.
Las dudas podés enrollarlas en un supositorio y enchufártele'n* allá donde ningunos labios puedan hacerse eco de ellas.
Bueh, sólo escucharás ecos en labios selectos -y exploratorios- si se da el caso.

*breve homenaje a los deutschland que se quedaron arafue del mundial.

Abrazotote

Los pájaros te abrazamos desde aquí, cashual o'serveitor.
Es un abrazo virtual que puede sentirse inconsistente pero -los pájaros estamos convencidos- en este momento todos necesitamos ser abrazados, de enserio.
Fieles a nuestra costumbre de escribir tonterías para modelar un mundo mejor, escribimos tonterías. Es como una terapia, ¿vio? Un poco pa' descargarnos y otro poco para probar la cosa literaria, ya le sabe usté'.
Afirmamos, entonces, que nuestra pajarera está más maravillosa que nunca -con el delirio y la suciedad de nuestras heces- pero lamentablemente -lo maravilloso siempre tiene algo de siniestro- se nos ha vuelto muy pesada.
Por suerte a los pájaros nos queda el vuelo, y hoy sobran ganas pa' despegar.
¡Pst!

Imposibilidad

El tren acelera y se pierde en la noche; me sé atrasado pero con esperanzas. Aunque mi verde sentimiento se fundamenta en pilares inseguros; el -supuesto- horario fijado por TBA.
¡Una lástima!

Mi diario VI

11-07-2005
El borde del día aparece sobre el horizonte. Un poco más y caeré hacia el doce.
Escribo desde la agonía de la birome maltratada en noches de insomnio.
Los finales simultáneos lo atemorizan a uno: se consume el día, se extingue la tinta, se acaba la lucidez.
Ya es tarde para salvar la noche o la birome sin matar mi escritura.
Tal vez la política se trate de eso: evitar una entre varias muertes sin preguntarse cuál es la "correcta".

Mundial V (y último)

¡Oh, berimbau!
Le dimos masita a los teutones, con toque y juego. ¡Hasta les ganamos en lo físico! Pero la suerte no nos acompañó en el tramo final y nos fuimos de herzog(queséyoqué). ¡No importa, papá, lo que jugaron eso' pibe'!
Pekerman, sos y serás el dueño de mi corazón fu'bolero.