Pulsiones

Un trueno retumba entre fachadas de edificios muertos, una nube llora grises gotas, un hombre grita buscando libertad. Otra postal de tormenta.
Veo la luz, veo un brazo luminoso recorriendo el cielo y muriendo, porque sé que muere, en una tierra oxidada.
¿Estoy triste? No, no es eso. Estoy… perdido.
El hombre grita. Alarido mudo que nunca abandonará su boca, retorciéndose en la lengua muerta. Palabras no dichas, que jamás perderán la virginidad del pensamiento.
La lluvia explota al fin, ¿o no explota al tocar el suelo? Y yo, aferrado a la baranda del balcón, recuerdo años en que no quería que la vida, la pulsión de mi ser a través del universo, siguiera su curso, ¿o quería sin saber lo que ahora sé?, ¿o no sabía querer lo qué siempre quise? Lo que tengo. Lo que soy.
¿Quién soy? ¿Qué soy?
Un hombre empapado en un balcón gritando sin hablar. Esperando. Un par de manos, dos, que se mueven sobre un cuaderno anotando símbolos que perderán su significado con el tiempo, olvidados al fin, intraducibles en la eternidad.
Soy uno que no quiso seguir esperando por y que descubrió, porque sucedió así, la paciencia de la muerte, su potencia, su cercanía. Quitarse el aliento no es posible, no es… real. La vida es una compañera efímera que sucumbe al cabo de los años. La muerte nunca muere, es una carga imperecedera de la cual –aun intentándome original- no podré escapar.
Pero aquel día pude.
Sí, pudiste envase carnal. Y aquel día aprendiste a ver la magia del trueno que retumba, de la nube que llora, del hombre que grita buscando libertad.
¿Quiere librarse de la carne?
No.
Desea otra libertad, la que reafirma que un hombre existió y tuvo su nombre; un hombre que soñó, sintió y vivió y murió escribiendo sus sueños, sus sentimientos, sus recuerdos; su vida. Esa es la libertad que siempre quiso y encontró en el azar, en la ola mal surfada, en la caída, en el fondo de piedra. Pero pudo escapar, encontrar la potencia de la vida: el humo que se forma en la nariz en un día húmedo; el miedo que acelera el pecho en la noche; la confianza de que cada deseo se hará realidad porque esa es su voluntad, la mía. A pesar de todo, a pesar, incluso, de mí. Mi libertad: esta noche, este balcón, el frío que me eriza la piel, el torso desnudo, el viento, la ciudad, la lluvia.
Sentir el universo que me rodea, me toca, me siente ser.
Y nada más.




Para vos enana que estás ahí, leyéndome.